ALBERTO SICILIA

Alberto Sicilia Martínez (Cabaiguán, 1966). Poeta, camionero y promotor cultural. Ha publicado los poemarios El camión verde (1994) y A favor de la roca (1998). Tiene varios libros inéditos. Textos suyos han aparecido en diversas antologías, entre otras, Retrato de grupo (1990) y La Estrella de Cuba (2004).


“J.M.”

Quizás hoy sea seis de mayo de 1895

y si ayer hubiera podido

desenredarle a Maceo

la conversación

estas palabras que escribo no se perdieran

pero hoy es veintisiete de enero

y han pasado cerca de cien años

el cielo tantas veces gris

otro palmo de azul ha descubierto

no sólo el jinete, de Holanda el traje

sino el viejo murmurar del contramaestre

trayendo la codicia de pasadas contiendas

pasando el agua turbia

por los labios secos de Gómez

Yo apunto, remontando la ladera del tiempo

y en la inquietud de mi nombre sacudido

y mis palabras tantas veces remojadas

recojo los anzuelos

aquí, a la vista, la misma encarnación

los mismos juegos patrios

que acontecen al hombre

marcado por la historia

yo quiero silenciar mi verbo

hasta el desquite

reposar un siglo más

si acaso este universo

no rinde sus fronteras

y despertarme tarde,

una mañana, un seis

de mayo

y escribir cielo azul del río aletargado

bajo un árbol de Cuba

Palabras dictadas sin lujuria

destinadas al hombre,a no perderse.

“Barco sobre perfume”

Él era un barco que busca su naufragio,

ella era perfume y fingimiento.

Buscaron en la antigua Grecia

un lugar donde acostarse un par de horas,

encontraron un poema

que hablaba del amor de Cristo.

Se indignaron;

descubrieron al autor,

un oscuro homosexual del siglo xx,

se fueron de allí sin atreverse.

Él encontró un puerto en un grabado,

y era como yo con veinte años.

Ella se dejó toda la ropa

y era como la esposa de un ministro,

desvergonzada y pura.
Desde el fango hasta la piedra

Para Eloy y con él
En la última asechanza

está el silencio hablador

y está solo el versador

en medio de la balanza,

mas la noche, en su tardanza

inútil quiere perderme.

¿Es tan difícil hacerme

el giro de la atención?

¿Será sordo el corazón que no quiere comprenderme?
Para vencer callo y nombro

en el silencio mi clave,

y es que tu nombre es la llave

para cerrar el asombro.

Desnudo estoy y en mi hombro

tengo un tatuaje inhumano,

de furias tengo la mano

prendida de otra mejilla

y tengo un verso en la orilla

del viejo arroyo cercano.

Para armar tengo un paísa

negado en sus bochornos,

y tengo el pan crudo en mis mal

agradecidos hornos.

Salvaje, por los contornos,

desafiante el agua medra,

en un murmullo la hiedra

sube desde el suelo al muro,

paso a paso y sin apuro,

desde el fango hasta la piedra.

Torre a bajar

Para A. E. in memoriam

Torre a bajar

por esta lumbre vista,

mi canción es de ti,

tu resplandor.

Entre voces estamos,

juego al temblor,

indiferente a la sombra y su conquista.
El espacio del cielo que enemista

al ojo en la tormenta, es el mejor

espacio de sentir. Así el hedor

del pasar no contará. La corista
fija por Dios el dedo en el marfil

de los armarios. Soy el indicado

en la realeza, un soplo de la añil
curvatura. En el ascenso del espejo

la torre en dos se abre al convidado.

Es otro el escenario en su reflejo.

Foto breve

Y bajamos por la galería Este

hasta perdernos en un laberinto

de calles apagadas

y salir a los arrecifes de la costa sur

en la Boca o en María Aguilar

con erizos cobardes y barcos portugueses

tengo la grabación las palabras finales del discurso

y el sonido del mar que insiste

contra el borde de la isla

guardo la foto en blanco y negro de un cuerpo joven

con gotas de agua sobre el rostro

y en los ojos golpeante una gaviota
Los militares le negaron el saludo

y eran las once y treinta de la mañana

y era sábado más al sur

siempre pensando en el comercio del cuerpo y el pescado

lo negaron tres veces y como estaban desnudos

se masturbaron frente a la extranjera que parecía francesa

digo masturbándose a la francesa bajo el agua del sur de Trinidad

sólo por la risa destemplada de aquella vieja y blanca puta parisina
Eran tres erizos sin uniformes

bebedores de José Arechavala con los ojos inyectados de corales de fuego

mi recién esposa paría en un crucero obediente de dios

intentando cruzar la piscina ovalada

y yo volví hacia ella y penetré en su interior

buscando una salida

y mientras buscaba

el mundo se sacudía por el este

y los lagartos cambiaban de color

yo iba penetrando

abriendo puertas y saltando ventanas

dentro de ellas había frutas tropicales

que calmaban mi hambre y mi seda

fuera la oscuridad crecía

nos rodeaban animales más fieros

y paredes de agua turbia

algunas veces yo sacaba mis manos

para tocar sus pezonesy saber que allí estaban
Yo esperaba la paz de los senderos campestres

donde sólo se escucha el canto de los pájaros

y la brisa entre las ramas

yo esperaba la paz de los senderos

yo esperaba la paz.