REVISTA ORIGENES

2010-06-25T07:48:00.000-07:00

CARLOS MONSIVAIS

(Ciudad de México, 4 de mayo de 1938 - Ciudad de México, 19 de junio de 2010) fue uno de los escritores más importantes del México contemporáneo. Su capacidad crítica, su estatura intelectual y su peculiaridad estilística lo convirtieron en una de las voces más reconocibles del panorama cultural hispánico. De igual modo, su omnipresencia en múltiples foros (revistas, mesas redondas, programas de radio y televisión, periódicos, coloquios, museos, películas, antologías, prólogos, etc.) lo hizo una celebridad y uno de los personajes fundamentales de la ciudad de México. El escritor Adolfo Castañón, en su ensayo "Un hombre llamado ciudad", lo considera «el último escritor público en México», en el sentido en que "no sólo cualquier mexicano lo ha escuchado o leído, sino que todos pueden reconocerlo en la calle".

Desde muy joven colaboró en los más importantes suplementos culturales y medios periodísticos del país. Estudió en la Facultad de Economía y en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México y estudiante de teología en el Seminario Teológico Presbiteriano de México. Su amplia cultura, su curiosidad universal, su eficaz escritura y su capacidad de síntesis le permitieron desentrañar los aspectos fundamentales de la vida cultural y política mexicana del pasado y del presente.

Como gran parte de su obra se publicó en periódicos, es difícil tener precisión respecto al volumen de la misma. A pesar de tener múltiples libros publicados (más de cincuenta), la mayor parte de sus escritos no se editaron en libros y sólo pueden encontrarse en revistas, suplementos, semanarios y todo tipo de fuentes hemerográficas. Otra parte de su obra está dispersa en cientos de entrevistas que dio a diversos medios nacionales y extranjeros. Entre los diarios más importantes de México en que colaboró, se encuentran Novedades, El Día, Excélsior, Uno Más Uno, La Jornada, El Universal, Proceso, la revista Siempre!, Eros, Personas, Nexos, Letras Libres, Este País, entre otras publicaciones. Además, fue editorialista de varios medios de comunicación.

Sus posiciones políticas y su perspectiva crítica lo llevaron, desde el inicio de su carrera periodística, a dar cuenta de todos aquellos fenómenos literarios, sociales y culturales que implicaban un desacato al autoritarismo, al orden establecido y al conservadurismo. De ahí su interés en el movimiento estudiantil de 1968, los ídolos populares (El Santo, Cantinflas), el movimiento feminista, las figuras contestatarias de izquierda y los personajes o acontecimientos que en algún sentido implicaban un avance de las ideas progresistas y un rechazo a toda posición intolerante y retrógrada). De ahí también la importancia que le dio a la promoción de los derechos de las minorías sociales, la educación pública y la lectura.

Abiertamente homosexual, apoyó las luchas de las minorías sexuales, como también las de otras minorías culturales. Se acompañó con jóvenes siempre que pudo, desafiando a las convenciones y al inevitable peso de la edad. Por supuesto, su postura en favor de la despenalización del aborto y en contra de la tauromaquia le generó muchos detractores en los sectores conservadores.

Otro de sus intereses fue el cine nacional. No sólo escribió múltiples ensayos y acercamientos al tema (el libro Rostros del cine mexicano, por ejemplo), sino que también dirigió por más de diez años el programa El cine y la crítica en Radio UNAM.

Asimismo, fue secretario de redacción en las revistas Medio Siglo (de 1956 a 1958) y Estaciones (de 1957 a 1959) y director del suplemento «La cultura en México» de la revista Siempre! (entre 1972 y 1987). También fue director de la colección de discos Voz Viva de México, de la UNAM.

Practicó diversos géneros literarios (el cuento, la fábula, el aforismo...), pero sobre todo se le consideró cronista y ensayista. De hecho, la parte fundamental de su obra logró una perfecta conjugación de ambos géneros, al grado en que algunos denominan sus textos crónicas-ensayo o croni-ensayos.

Puede decirse que fue el padre de la crónica moderna en México. Sus innovaciones técnicas y la diversidad de registros que pueden observarse en sus textos cambiaron la faz del género de la crónica de manera tal que ningún cronista mexicano posterior a él está exento de su influencia. No sólo eso: la potencia creativa que Monsiváis le otorgó a la crónica permitió que se le considerara no sólo un subgénero o género menor. La obra de Monsiváis no puede desligarse del hecho de que la crónica haya sido revalorada en el ámbito literario en México.

Se ha dicho que su obra tiende a un doble registro: los movimientos sociales y los grandes personajes, la política y el espectáculo, la cultura popular y la alta cultura. Para el autor esta doble vertiente era inexistente, pues no hay verdaderas fronteras entre tales fenómenos y contextos. De hecho, ya en su Autobiografía (escrita a los 28 años de edad), escribió: «acepté esta suerte de autobiografía con el mezquino fin de hacerme ver como una mezcla de Albert Camus y Ringo Starr».

Si un elemento recorre toda la obra de Monsiváis es el humor ácido unido a la inteligencia crítica. Por ello, la ironía es una de las aristas fundamentales para entender sus textos. La ironía como crítica mordaz frente a la realidad intolerable, pero también como regocijo ante el agravio o daño recibidos. Esto es claramente visible en otro de los géneros a los que acudía con frecuencia Monsiváis: la sátira política. En su columna "Por mi madre, bohemios" (que se editó por décadas en diversas publicaciones del país) compila declaraciones de políticos, empresarios, representantes de la Iglesia y otros personajes de la vida pública, mofándose de su ignorancia o de su visión limitada del mundo y exhibiendo la demagogia de las clases que gobiernan al país.

De entre sus innumerables libros destacan Días de guardar (1971), Amor perdido (1977), Nuevo catecismo para indios remisos (1982), Escenas de pudor y liviandad (1988), Los rituales del caos (1995), Salvador Novo. Lo marginal en el centro (2000) y Aires de familia. Cultura y sociedad en América Latina (2000), entre otros. Entre los múltiples galardones que recibió se encuentran el Premio Nacional de Periodismo, el Premio Mazatlán, el Premio Xavier Villaurrutia, el Premio Lya Kostakowsky, el Premio Anagrama de Ensayo y el Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo).

Crónicas/ensayos

* Días de guardar (1970)
* «Notas sobre la cultura mexicana en el siglo XX» en Historia General de México (1976)
* Amor perdido (1976)
* El crimen en el cine (1977)
* Cultura urbana y creación intelectual. El caso mexicano (1981)
* Cuando los banqueros se van (1982)
* De qué se ríe el licenciado (una crónica de los 40) (1984)
* Conferencias (1985)
* El poder de la imagen y la imagen del poder. Fotografías de prensa del porfiriato a la época actual (1985)
* Entrada libre. Crónicas de la sociedad que se organiza (1987)
* Escenas de pudor y liviandad (1988)
* El género epistolar. Un homenaje a manera de carta abierta (1991)
* El teatro de los Insurgentes: 1953-1993 (1993)
* Sin límite de tiempo con límite de espacio: arte, ciudad, gente, colección de Carlos Monsiváis (1993)
* Rostros del cine mexicano (1993)
* Por mi madre, bohemios I (1993)
* Los mil y un velorios. Crónica de la nota roja (1994)
* Luneta y galería (Atmósferas de la capital 1920-1959) (1994)
* Los rituales del caos (1995)
* Cultura popular mexicana (1995)
* Aire de familia. Colección de Carlos Monsiváis (1995)
* El bolero (1995)
* Recetario del cine mexicano (1996)
* Diez segundos del cine nacional (1996)
* Del rancho al Internet (1999)
* Aires de familia. Cultura y sociedad en América Latina (2000)
* Las herencias ocultas del pensamiento liberal del siglo XIX (2000)
* Las tradiciones de la imagen: Notas sobre poesía mexicana (2001)
* Protestantismo, diversidad y tolerancia (2002)
* Bolero: Clave del corazón (2004)
* «No sin nosotros». Los días del terremoto 1985-2005 (2005)
* Las herencias ocultas de la Reforma Liberal del Siglo XIX (2006)
* Imágenes de la tradición viva (2006)
* Las alusiones perdidas (2007)
* El Estado laico y sus malquerientes (2008)
* El 68, la tradición de la resistencia (2008)
* Apocalipstick (2009)

Textos biográficos (crónicas de vida y obra)

* Carlos Monsiváis (autobiografía) (1966)
* Celia Montalván (te brindas voluptuosa e impudente) (1982)
* María Izquierdo (1986)
* Luis García Guerrero (1987)
* José Chávez Morado (1989)
* Escenas mexicanas en la obra de Teresa Nava (1997)
* Salvador Novo. Lo marginal en el centro (2000)
* Adonde yo soy tú somos nosotros. Octavio Paz: crónica de vida y obra (2000)
* Novoamor (2001)
* Yo te bendigo, vida. Amado Nervo: Crónica de vida y obra (2002)
* Leopoldo Méndez 1902-2002 (2002)
* Carlos Pellicer: Iconografía (2003)
* Annita Brenner: Visión de una época (2006)
* Frida Kahlo (2007)
* Rosa Covarrubias: Una americana que amó México (2007)
* Pedro Infante: Las leyes del querer (2008)

Fábula

* Nuevo catecismo para indios remisos (1982)

Libros en colaboración

* Frida Kahlo. Una vida, una obra (1992) (con Rafael Vázquez Bayod)
* A través del espejo: El cine mexicano y su público (1994) (con Carlos Bonfil)
* Parte de guerra. Tlatelolco 1968. Documentos del general Marcelino García Barragán.
* Los hechos y la historia (1999) (con Julio Scherer)
* Parte de guerra II. Los rostros del 68 (2002) (con Julio Scherer)
* Tiempo de saber (2003) (con Julio Scherer)
* El centro histórico de la ciudad de México (2006) (con Francis Alÿs)
* El viajero lúgubre: Julio Ruelas modernista, 1870-1907 (2007) (con Antonio Saborit y Teresa del Conde)
* El hombre de negro (2007) (con Helioflores)

Antologías

* La poesía mexicana del siglo XX (1966)
* Poesía mexicana II, 1915-1979 (1979)
* A ustedes les consta. Antología de la crónica en México (1980)
* Lo fugitivo permanece. 21 cuentos mexicanos (1984)
* La poesía mexicana II, 1915-1985 (1985)

Traducciones

* Mexican Postcards (1997) (trad. John Kraniauskas)
* A New Catechism for Recalcitrant Indians (2007) (trad. Jeffrey Browitt y Nidia Esperanza Castrillón)
* Obřady chaosu (2007) (trad. checo por Markéta Riebová)

Textos en libros colectivos

* Mitos mexicanos (1995) (Enrique Florescano, coordinador)
* Pasión en Iztapalapa (2008) (Laura Emilia Pacheco, coordinadora)

Bibliografía crítica

* La conciencia imprescindible. Ensayos sobre Carlos Monsiváis (Jezreel Salazar (comp.), México: Fondo Editorial Tierra Adentro, 2009.
* El arte de la ironía: Carlos Monsiváis ante la crítica (Mabel Moraña, Ignacio Sánchez Prado, eds.), México: Era, 2007.
* La ciudad como texto: La crónica urbana de Carlos Monsiváis (Jezreel Salazar, Monterrey: Universidad Autónoma de Nuevo León, 2006.
* Acercamientos a Carlos Monsiváis (José Bru, Dante Medina, Raúl Bañuelos, comps.), Guadalajara, Jalisco: Universidad de Guadalajara, 2006.
* Nada mexicano me es ajeno: seis papeles sobre Carlos Monsiváis / Adolfo Castañón, México: Universidad Autónoma de la Ciudad de México, 2005.
* Carlos Monsiváis à l'écoute du peuple mexicain / Laura Brondino, Paris, Budapest: Torino: l'Harmattan, 2004.
* Carlos Monsiváis: Cultura y crónica en el México contemporáneo / Linda Egan, México: Fondo de Cultura Económica, 2004.

Premios y reconocimientos

* 1977 - Premio Nacional de Periodismo de México en crónica.
* 1979 - Doctorado honoris causa, Universidad Autónoma de Sinaloa
* 1980 - Maestro honoris causa, Universidad Autónoma del Estado de México
* 1986 - Premio Jorge Cuesta
* 1988 - Premio Manuel Buendía
* 1988 - Premio Mazatlán de Literatura, por Escenas de pudor y liviandad.
* 1995 - Premio Nacional de Periodismo, del Club de Periodistas de México.
* 1995 - Premio Xavier Villaurrutia, por Los rituales del caos.
* 1995 - Doctorado honoris causa, Universidad Autónoma Metropolitana.
* 1998 - Premio Lya Kostakowsky de ensayo literario
* 1998 - Premio Príncipe Claus para la Cultura y el Desarrollo, gobierno de Holanda.
* 2000 - Premio Anagrama de ensayo, por Aires de familia: Cultura y sociedad en América Latina.
* 2000 - Doctorado honoris causa, Benemérita Universidad Autónoma de Puebla.
* 2001 - Medalla Gabriela Mistral, gobierno de Chile.
* 2002 - Condecoración Orden Alejo Zuloaga, Universidad de Carabobo, Venezuela.
* 2003 - Medalla al Mérito, Universidad Veracruzana.
* 2004 - Doctorado honoris causa, Universidad Autónoma del Estado de Hidalgo.
* 2005 - Cédula Real del Municipio de Cholula, Puebla.
* 2005 - Premio Nacional de Lingüística y Literatura por el gobierno federal de México.
* 2005 - Doctorado honoris causa, Universidad Nacional Mayor de San Marcos de Perú.
* 2006 - Premio FIL de Literatura de Guadalajara (antes Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo)
* 2006 - Doctorado honoris causa, Universidad de Arizona.
* 2006 - Premio Iberoamericano Ramón López Velarde, gobierno de Zacatecas.
* 2007 - Doctorado honoris causa, Universidad Veracruzana.
* 2007 - Medalla Rosario Castellanos, gobierno de Chiapas.
* 2008 - "Honoris Causas Perdidas", Universidad Autónoma de la Ciudad de México.
* 2008 - Medalla 1808, gobierno del Distrito Federal.
* 2008 - Medalla de Oro de Bellas Artes
* 2008 - Presea Sor Juana Inés de la Cruz, Universidad del Claustro de Sor Juana.
* 2008 - Doctorado honoris causa, Universidad Autónoma de Nuevo León.
* 2008 - Premio Miguel Caxlán, Seminario Teológico Presbiteriano de México.
* 2009 - Doctorado honoris causa, Universidad Autónoma de San Luis Potosí.
* 2009 - Premio Nacional de Periodismo de México por trayectoria
* 2010 - Doctorado honoris causa, Universidad Nacional Autónoma de México.

2010-06-19T17:16:00.000-07:00

JOSE DE SOUSA SARAMAGO

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Las Palmas, España, 18 de junio de 2010) fue un escritor, novelista, poeta, periodista y dramaturgo portugués. Miembro del Partido Comunista Portugués desde 1969. En 1998 le fue concedido el Premio Nobel de Literatura. La Academia Sueca destacó su capacidad para «volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía»

José Saramago nació en la freguesia de Azinhaga (municipio de Golegã, en el distrito central del Ribatejo, Portugal), cerca del río Tajo, a 120 km al noreste de Lisboa.

Sus padres fueron José de Sousa y Maria da Piedade, una pareja campesina sin tierras y de escasos recursos económicos. Este origen marcaría profundamente el carácter y la tendencia político-teórica del escritor. El apodo de la familia paterna era Saramago ("Jaramago" en español, nombre de una planta herbácea silvestre de la familia de las crucíferas). El niño debería haberse llamado José Sousa, pero el funcionario del registro civil cometió un "lapsus calami" (error de pluma) y lo anotó como José «Saramago», aunque hay quienes dicen que fue una broma del funcionario, conocido de su padre. El registro oficial menciona el día 18 de noviembre, aunque fue el 16.

En 1925, la familia de Saramago se mudó a Lisboa, tras un breve paso por Argentina, donde su padre comenzó a trabajar de policía. Pocos meses después de la mudanza, falleció su hermano Francisco, dos años mayor. Saramago nunca perdió su relación con su aldea de nacimiento, donde fueron numerosas sus estancias, ni con sus costumbres argentinas, siendo pública su predileccion por el dulce de leche y el mate.

En 1934, a la edad de 12 años entró en una escuela industrial. En aquellos años incluso los estudios técnicos contenían asignaturas humanísticas. En los libros de texto gratuitos de aquellos años Saramago se encontró con los clásicos. Incluso en sus últimos años aún podía recitar de memoria algunos de esos textos.

Aunque Saramago era buen alumno, no pudo finalizar sus estudios porque sus padres ya no pudieron pagarle la escuela, por lo que para mantener a su familia Saramago trabajó durante dos años en una herrería mecánica. Mientras tanto, sin guía alguna, se leyó toda la biblioteca pública de su barrio. Entre los pocos ejemplares de su propiedad, figuraban textos de escritores argentinos.

ronto cambia de trabajo y comienza a trabajar de administrativo en la Seguridad Social. Tras casarse en 1944 con Ilda Reis, Saramago comienza a escribir la que acabará siendo su primera novela: Terra de pecado, que se publicó en 1947 pero no tuvo éxito. Ese año nació su primera hija, Violante. Saramago escribió una segunda novela, Claraboya, pero directamente nunca fue publicada. Por espacio de veinte años no se volvió a dedicar a la literatura. «Sencillamente no tenía algo que decir y cuando no se tiene algo que decir lo mejor es callar».

Entra a trabajar en una compañía de seguros. Simultáneamente colabora como periodista en Diário de Notícias, un periódico de alcance nacional, pero por razones políticas pronto es expulsado. Luego, colaboró como crítico literario de la revista Seara Nova y fue comentarista cultural. Formó parte de la primera dirección de la Asociación Portuguesa de Escritores, y también desempeñó la subdirección del Diário de Notícias. Desde 1976 se dedica exclusivamente a su trabajo literario.

Sufrió censura y persecución durante los años de la dictadura de Salazar. Consigue trabajo en una editorial (donde trabaja durante doce años). En su tiempo libre traduce: Maupassant, Tolstoi, Baudelaire, Colette…

En 1966 publicó Os poemas possíveis.

En 1969 se hizo miembro del Partido Comunista Portugués (cuando éste todavía era clandestino). Ese mismo año se divorcia de Ilda y abandona su trabajo en la editorial para dedicarse plenamente a vivir de la escritura, bien como articulista, bien como novelista. En 1970 publica Probabelmente alegría Entre 1972 y 1973 fue redactor del "Diário de Lisboa". En 1974 se sumó a la llamada "Revolución de los Claveles", que llevó la democracia a Portugal. En 1975 publica O Ano de 1993

La novela El Evangelio según Jesucristo (1991) lo catapulta a la fama a causa de una polémica sin precedentes en Portugal (que se considera una república laica), cuando el gobierno veta su presentación al Premio Literario Europeo de ese año, alegando que “ofende a los católicos”. Como acto de protesta, Saramago abandona Portugal y se instala en la isla de Lanzarote (Canarias). En 1995 publica una de sus novelas más conocidas, Ensayo sobre la ceguera novela que fue llevada al cine en el 2008 bajo la dirección de Fernando Meirelles. En 1997 publica su novela Todos los nombres, que gozó también de gran reconocimiento. En 1998 gana el premio Nobel de literatura por Ensayo sobre la ceguera, convirtiéndose en el primer escritor (y hasta ahora el único) de lengua portuguesa en ganar este premio. Desde entonces compartió su residencia entre Lisboa y la isla canaria, participando en la vida social y cultural de ambos países cuyas estrechas relaciones justificó en una entrevista para proponer su idea utópica de creación de una Iberia unida. Ateo declarado, colaboró ocasionalmente en prensa, aportando su punto de vista, siempre agudo y comprometido. En definición suya, "Dios es el silencio del universo, y el ser humano, el grito que da sentido a ese silencio". Una de sus últimas obras fue "Las intermitencias de la muerte", cuenta de un país cuyo nombre no será mencionado y se produce algo nunca visto desde el principio del mundo: la muerte decide suspender su trabajo letal, la gente deja de morir. De ahí en adelante, se relataran situaciones inimaginables o no, ya que nadie muere pero siguen envejeciendo.

Falleció a los 87 años, el día 18 de junio de 2010 , en su residencia de la localidad de Tías (Lanzarote, Las Palmas) debido a una leucemia crónica que derivó en un fallo multiorgánico. Habia hablado con su esposa y pasado una noche tranquila. Saramago escribió hasta el final de su vida, pues se dice que llevaba 30 páginas de una próxima novela

Hay en la memoria un río donde navegan
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.

Hay un golpear de remos acompasado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.

Hay un nacer del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tacto,
un ansiar de sed no abolida.

Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del retrato una vieja historia.

2

No diré:
que el silencio me sofoca y me amordaza.
Callado estoy, callado quedaré,
ya que la lengua que hablo es de otra raza.

Las palabras consumidas se acumulan,
se contienen, cisterna de aguas extinguidas,
penas ácidas en limos transformadas,
fondo vaciado con raíces torcidas.

No diré:
que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen,
palabras que no digan lo que sé
en este retiro en que no me conocen.

Ni sólo lodos se arrastran, ni sólo limos,
ni sólo animales flotan, muertos, miedos,
turgentes frutos en racimos entretejidos,
en el negro pozo desde donde suben dedos.

Sólo diré,
crispadamente recogido y mudo,
que el que se calla cuando me callé
no podrá morir sin decirlo todo

3

En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y
entra en nosotros una gran serenidad, y
se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos.
Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable:
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y
viajó alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra
donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

Agua azul

Altos secretos dentro del agua se esconden
El reverso de la carne, cuerpo aún.
Como un puño cerrado o un bastón,
Abro el líquido azul, la espuma blanca,
Y por fondos de arena y madreperlas,
Bajo el velo sobre los ojos asombrados.

(En la medida del gesto, la anchura del mar
Y el nácar del suspiro que se enrosca.)

Viene la ola de lejos, y fue un espasmo,
Viene el salto en la piedra, otro grito:
Después el agua azul descubre las millas,
Mientras un largo y largo y blanco pez
Baja al fondo del mar donde nacen las islas.

Allá en el centro del mar

Allá en el centro del mar, allá en los confines
Donde nacen los vientos, donde el sol
Sobre las aguas doradas se demora;
Allá en el espacio de fuentes y verdor,
De mansos animales, de tierra virgen,
Donde cantan las aves naturales:
Amor mío, mi isla descubierta,
Es de lejos, de la vida naufragada,
Que descanso en las playas de tu vientre,
Mientras lentamente las manos del viento,
Pasando sobre el pecho y las colinas,
Alzan olas de fuego en movimiento.

2010-05-15T11:58:00.000-07:00

CESAR VALLEJO

Decimosegundo hijo de la familia Vallejo Mendoza, César Abraham Vallejo, nace en marzo de 1892, en Santiago de Chuco (3,500 metros de altitud) más gran aldea que ciudad de la cordillera peruana.
Alumno remarcable, será brillante estudiante.

En 1910: Parte para Trujillo (4 días de viaje a caballo) y se inscribe en la Facultad de Filosofía y Letras. En 1911: La idea de hacerse médico lo lleva a Lima, pero pronto renuncia a la carrera médica y vuelve a Trujillo. Poco después entra a trabajar en la hacienda "Roma" (producción azucarera) de la que "saldrá marcado". . . y es que si el joven Vallejo está favorecido por un tratamiento reservado sólo a los empleados superiores y con un salario satisfactorio no puede sin embargo, no ver ni oír cuando apenas clarece el alba, llegar los peones (cerca de 4,000) en el inmenso patio y ahí ponerse en fila para pasar lista, y salir para los campos de caña, donde se extenuarán hasta el sol poniente, con un puñado de arroz como alimento. No puede asimismo saber que todos no son más que pobres criaturas salvajemente capturadas por siniestros enganchadores, y cobardemente retenidas por vida con el alcohol que, dominicalmente y a sabiendas se les vende a crédito. Irremediablemente endeudado vuelto en pocas semanas, insolvente su deuda, cubriendo rápidamente un número de daños superior al que va a vivir el peón tendrá que garantizar su deuda con esto que sólo le queda: sus hijos, nacidos o por nacer. . . Se comprende que el recuerdo de la hacienda "Roma" haya sido durable en un ser que como Vallejo, le obsesionaba la injusticia social

En 1913: Renuncia a su empleo en la hacienda y nuevamente regresa a Trujillo. Con el año, que se abre, reanuda sus estudios (Letras y paralelamente estudios de Derecho) y consigue un puesto de profesor de colegio. El primer éxito que consigue Vallejo con su tesis "El Romanticismo en la Poesía Española" es completo. Muy rápidamente es adoptado por los intelectuales y artistas quienes, muy numerosos, forman un grupo inquieto, turbulento y audaz, cuya bohemia no es en Vallejo sino un hábito, publica sus primeros versos de origen didáctico imponiéndose (él) poco por el dinamismo y los rasgos humorísticos de su fuerte personalidad intelectual y artística.

En 1917: Deja Trujillo por la capital dejando en esa un recuerdo profundo mezclado de un sentimiento de frustración. Un block de poemas compone todo su bagaje. En 1918: Triste e incolora llegada a Lima. Reacio a toda idea de economía, los algunos recursos traídos de Trujillo pronto se han agotado. Sin embargo, ya un tanto conocido en el medio intelectual entra en contacto con los periódicos y revistas que le publican uno que otro poema, consiguiendo, por otra parte y a tiempo, un puesto de director de colegio. Con el proyecto de conseguir el doctorado de Letras y de Derecho, prosigue sus estudios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Pero ya ha llevado su primer poemario al impresor.

En el mes de agosto de ese mismo año, muere su madre, en Santiago de Chuco: poemas no a su madre, sino a "la" madre, una, universal.
Aun habiendo impreso su primer libro quedará estancado por largos meses, en la espera de un prólogo que Valdelomar, muy en vista en aquella época, le ha prometido. Es finalmente que "Los Heraldos Negros" aparecerán no en 1918 como lo indica la edición sino en 1919 sin el prólogo tan esperado. Elogios entusiastas y primeros dardos.

1920: En agosto sale para Santiago de Chuco pasando por Huamachuco, pronunciando una conferencia que produce escándalo pero ahí llega sólo para verse mezclado en un sangriento conflicto local que degenera en incendio. En un impulso, bien característico de Vallejo se dirige en conciliador a los lugares del atentado. Su sola presencia le denuncia en el concepto de las autoridades, tan parciales como incompetentes. Acusado por incendiario y disturbios políticos con 19 mas, está buscado y detenido el 6 de Noviembre. Será absuelto y liberado el 26 de Febrero siguiente (1921).

1922: En junio Vallejo participa en un concurso cayo premio gana con "Más allá de la vida y la muerte" que le permite hacer imprimir su segundo volumen de poemas "Trilce" entre cayos versos muchos han sido escritos en la carcel de Trajino y que aparecen cuando Chocano culmina según él mismo como el "Walt Whitman del Sur". . . Un solo testimonio favorable: el prólogo de la más ferviente admiración de Antenor Orrego y un comentario: el de L.A Sánchez que expresa con asombro.... ¿Porqué Vallejo ha escrito "Trilce"? . ha lanzado un libro incomprensible y estrambótico. Y vuelve a preguntarse: "Pero ¿ por qué habrá escrito "Trilce" Vallejo?, obra que será medio siglo mas tarde objeto de un insuperable estudio de 565 páginas, por el Dr. Neale-Silva: Chileno catedrático de la Universidad de Wisconsin.

En 1923: Aparecen "Fabla salvaje" y "Escalas melografiadas". En junio, Vallejo que proyecta su evasión desde 1920 y, sobre todo, desde la aparición de 'Trilce", se embarca para Europa, con una moneda de 500 soles, un águila de oro anudada en su pañuelo. Ignorando el idioma, sin recursos ni relaciones y sin sombra de perspectivas, llega en julio a Paris, un viernes 13. Dos años va a pasar una vida de duras penurias hasta escapando con las justas de la muerte debida a una hemorragia consecutiva a una intervención quirúrgica.

En 1924: Muerte de su padre de la que se entera, en París, por los periódicos. Un escultor de Costa Rica, Max Jiménez le deja su "atelier" de la calle Vercingétorix, aliviándole aunque muy relativamente, su apremiante situación económica. Sus relaciones sin embargo se extienden. Viene a conocer al escultor José de Creft quien expone tres perfiles de Vallejo.
Conoce a Juan Gris estableciéndose entre ambos una grata amistad que cortará en 1927 la muerte prematura del gran pintor a la edad de 40 años y más tarde conoce al hijo de Jongkind y a Waldo Franck. Y al azar de los años y más o menos de paso, conocerá a Lipchitz, Unamuno, Dullin, Barrault, Tzara, Desnos, Portinari, entre otros (más entrevistas con personalidades como Gosset, Maiakovski, Reinhardt, Meyerhold, como lo indica su labor periodistica).

En 1925: En mayo se funda en Paris la empresa "Los grandes periódicos iberoamericanos", en la que consigue el puesto de secretario.
Poco después emprende una serie de artículos para las revistas "Variedades" y "Mundial" de Lima, colaboraciones que se proseguirán hasta 1930. Por otra parte, obtiene por Pablo Abril de Vivero, una beca otorgada por el gobierno español (unas 300 pesetas mensuales) y en octubre viaja por primera vez a España. Por asegurada que esté su situación material - aunque relativamente- Vallejo experimenta un estado persistente de inestabilidad y de descontento de si mismo cuya causa no reside en su temperamento en extremo angustiado y apenas diferenciable en realidad del estado de crisis permanente a grado variable. sino en alguna laguna personal de orden moral. Vallejo quien como periodista tiene entrada a los teatros, conciertos, exposiciones y frecuenta por lo demás los cafés en boga exclama en el primer semestre de 1927: "Todo esto no es ni yo ni mi vida".

1927: Seria difícil admitir en que aquella época, Vallejo, quien va a tener 35 años, aún busca y se busca para sí solo. No. En abril, renuncia a su empleo de secretario en "Los grandes periódicos..." En septiembre, renuncia a su beca del gobierno español. Vallejo medita, se interroga. ¿hacia dónde va? ¿Cuál es su contribución humana a la vida de los hombres? Inquietud definida; primeros síntomas de la profunda crisis que pronto le afectará gravemente (1927 - 1928). Crisis moral de la conciencia indubitablemente, ya que es a raíz de ella que Vallejo entrevé haber detectado la causa de su agudo malestar: el alejamiento y la ignorancia de los problemas que más atormentan a la humanidad avasallada y sufrida en la cual vive. No obstante, se resiste a ver en el marxismo la solución de tan numerosos males secularmente pretendidos insolubles e irremediables, aunque, por otra parte, sospecha y presiente que un sistema enteramente nuevo, y no por azar unánimemente rechazado por los explotadores y los prepotentes, ha de implicar necesaria e ineludiblemente algún mejoramiento por primera vez real, palpable, fundamental para las masas trabajadoras y frustradas. Primeros estudios de observación del marxismo.

1928: El año no se abre con gratas perspectivas; Vallejo mismo con una lucidez conforme a su ética ha destruído el mínimo de seguridad tan duramente conseguido. Pronto muy seriamente enfermo tiene que retirarse a los alrededores de Paris para poder restablecerse, físicamente al menos. Transcurre el Verano. Más o menos repuesto en vísperas del otoño, y provisto de algunos conocimientos marxistas parte en octubre para la Unión Soviética. En noviembre está de vuelta en Paris. A fines de diciembre, ruptura con el Aprismo del que había sido sólo simpatizante y crea en Paris la célula marxista peruana. Julio 1923/24 - 1929 es la etapa artística de "Poemas en Prosa" "Contra el secreto profesional" y "Hacia reino de los Sciris", y es el período, aún apolítico, en que surge y se define con su primer viaje a la Unión Soviética (Oct.) la evolución ideológica revolucionaria de Vallejo.

1929-1930: Estudio profundizado del marxismo. Su ideología se cristaliza, trascendente, definitiva, afirmándose luego el militante, dentro del marxismo mas no dentro del comunismo. Octubre de 1929; segundo viaje a la U.R.S.S. A su vuelta inicia "El arte y la revolución", "Moscú contra Moscú" (obra teatral), más tarde intitulada "Entre dos orillas corre el río". No escribe poemas... En mayo de 1930 pasa un mes en España, donde concluye la segunda edición de "Trilce". El 2 de diciembre, está declarado como "indeseable" y expulsado del territorio francés. El 30 de Diciembre de 1930, parte para España.

1931: Situación material difícil en extremo. Trabajo intensivo como nunca antes. En el curso del año, asiste a la proclamación de la República (ni providencialmente ni solidario o entusiasta, contrariamente a lo que se ha asegurado) sino en perfecta indiferencia, no exenta de amargura, "Una revolución sin efusión de sangre -y la experiencia lo confirma- no es una revolución", afirma y mantiene Vallejo.

Pese a ello, se inscribe al Partido Marxista Español, enseña las primeras nociones del marxismo a estudiantes obreros simpatizantes. Para remediar la precariedad material que le apremia traduce tres obras de escritores franceses. Escribe y logra publicar "El tungsteno' novela proletaria emergida de la Hacienda "Roma"... "Rusia en 1931", el éxito editorial mayor después de "Sin novedad en el frente" de Erich Remarque, tres ediciones en cuatro meses. Sobre pedido escribe "Paco Yunque", un cuento para niños que el editor rechaza por "demasiado triste"...
En octubre de ese mismo año de 1931, tercer y último viaje a la Unión Soviética, donde roza la muerte por segunda vez desde su llegada a Europa, a unos cinco metros de un grave accidente del trabajo. El 30 está de vuelta. En grave situación material Vallejo, para resolver su problema económico, procura colocar "Moscú contra Moscú". Rechazado.
Presenta "El arte y la revolución". Rechazado. Presenta otra pieza de teatro, "Lock out". Rechazado. Propone "Rusia contra el segundo plan quinquenal". Rechazado. Apenas emprendido y pese al reciente e innegable éxito de "Rusia en 1931". Pese a la calurosa ayuda de Carcia Lorca que le acompaña en todas sus gestiones, todas las tentativas fracasarán por la violencia e ideología de sus obras. Vallejo que había esperado mucho de su teatro, queda desconcertado. Decide su regreso a Francia y dejó España el 11 de Febrero de 1932.

1932. Tercera y última etapa en la trayectoria literaria de Vallejo. Etapa de "Poemas Humanos", "Colacho hermanos", "España aparta de mi este cáliz" y "La piedra cansada" "Poemas humanos" han nacido en la inmensa y lejana Unión Soviética con unas estrofas que escribe en el curso de su tercer viaje. Y se proseguirán algunos meses después con su llegada a Paris en febrero de 1932 hasta el 21 de noviembre de 1937.
Paralelamente, en ningún momento se desvincula de los acontecimientos sociopolíticos. Aunque sólo "tolerado en territorio francés donde regresó clandestinamente asiste a una de las más peligrosas manifestaciones de aquella época contra "Las cruces de fuego" (partido de ultra derecha) con el riesgo de una nueva expulsión, irremediable ya ésta, ya que no podría regresar o de su muerte por las balas fascistas en la Plaza de la Concordia.
Mas el tiempo transcurre y sus poemas se acumulan en el cajón, donde desde 1928, yacen "Poemas en Prosa". "A qué escribir poemas", exclama un día Vallejo, "¿Para qué y para quién? ¿Para el cajón?". . . Y leeremos después de su muerte. "Y, ya no puedo más con tanto cajón. . . "

A principios de 1935 se decide sin embargo a proponer una selección de sus versos a un editor de Madrid quien aceptará la propuesta. Por extraña adversidad no le llegará la respuesta afirmativa a Vallejo -quien no insistía jamás- hasta que estuvo declarada la guerra civil en España.

En 1936 Vallejo se resuelve políticamente a un "reposo forzado" diremos debido a la intransigencia que él opone a lo que llama "las medias tintas". Entre otras divergencias no podrá admitir un "frente popular". Pero la guerra civil surge en España (Julio 36) y ante la magnitud del acontecimiento, Vallejo depone toda discrepancia, colaborando de inmediato en la creación de "Comités de Defensa", meetings, colectas de fondo, emprende una serie de artículos en los que denuncia lo inicuo de la no-interuención, sólo provechosa al fascismo no tanto franquista que internacional. Mas el desarrollo en los acontecimientos aumentan su inquietud, y parte para Barcelona y Madrid en diciembre. El 31 está de regreso en Paris. Sus presentimientos no le han engañado y la angustia lo aparta de su obra poética. Llevado sin duda y a pesar suyo por una esperanza irreductibie, prosigue sin embargo sus artículos contra el fascismo. Observa cómo la red de la pretendida no-intervención se cierra sobre el pueblo asesinado. El 2 de Julio, en un congreso internacional de escritores antifascistas parte nuevamente para España. Vallejo es nombrado delegado del Perú. Regresó el 12 del mismo mes.
Durante el mes de Setiembre bruscamente surge de Vallejo el monólogo de meses interminables, en unos 80 días escribe 25 poemas, los últimos de "Poemas Humanos" es a la misma España que dirige su plegaria y el exceso de su desesperación, "España, aparta de mi este cáliz".
Durante Diciembre escribe "La piedra cansada". El 31, al abrirse 1938, en Vallejo se ha quebrado extrañamente el poeta y el escritor.

1938: El domingo 13 de marzo, se tiende después del almuerzo para reposar un instante. Al día siguiente tiene fiebre. . . carece totalmente de apetito. . . amigos médicos compatriotas suyos le visitan recetándole una que otra pastilla sin tratarlo propiamente -Vallejo está mucho más grave de lo que ellos creen-. Paternal, pero despreocupado, Arias Schreiber, entre otros, exclama: ¡Nunca se hubiera visto morir a un hombre que sólo está cansado! Alertado por el Dr. Porras, por entonces delegado a S.D.N. la legación peruana en Paris decide el traslado de Vallejo a una clínica. Durante dos días Vallejo rechaza este traslado: "Si ésto me compromete". El 24 de Marzo sin embargo, acepta por fin esta angustiosa pero imprescindible solución, y el médico Lejard, médico del ministro Calderón queda designado como único médico ejecutivo de Vallejo, quien tampoco atribuye mayor gravedad al estado de su paciente, quien por suprema desgracia "le cae mal"....

Tendido en su último lecho, no habrá quien se sienta suficientemente garantizado por la genialidad de Vallejo, la que nacera postumamente, como para arriesgar unos 2 o 3 mil francos (de los antiguos ) para salvarle la vida. Después de una dura agonía muere Vallejo el viernes santo, 15 de abril de 1938, a las 9 y 20 de la mañana.

Sólo mas tarde se sabrá que Vallejo sucumbió a un muy viejo paludismo reaparecido despues de 20 o 25 años, a consecuencia de un estado general debilitado.

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

BORDAS DE HIELO

Vengo a verte pasar todos los días,
vaporcito encantado siempre lejos...
¡Tus ojos son dos rubios capitanes;
tu labio es un brevísimo pañuelo
rojo que ondea en un adiós de sangre!

Vengo a verte pasar; hasta que un día,
embriagada de tiempo y de crueldad,
vaporcito encantado siempre lejos,
¡la estrella de la tarde partirá!
Las jarcias; vientos que traicionan; vientos
¡de mujer que pasó!
Tus fríos capitanes darán orden;
¡y quien habrá partido seré yo...!

SAUCE

Lirismo de invierno, rumor de crespones,
cuando ya se acerca la pronta partida;
agoreras voces de tristes canciones
que en la tarde rezan una despedida.

Visión del entierro de mis ilusiones
en la propia tumba de mortal herida.
Caridad verónica de ignotas regiones,
donde a precio de éter se pierde la vida.

Cerca de la aurora partiré llorando;
y mientras mis años se vayan curvando,
curvará guadañas mi ruta veloz.

Y ante fríos óleos de luna muriente,
con timbres de aceros en tierra indolente,
cavarán los perros, aullando, ¡un adiós!

ROMERÍA

Pasamos juntos. El sueño
lame nuestros pies qué dulce;
y todo se desplaza en pálidas
renunciaciones sin dulce.

Pasamos juntos. Las muertas
almas, las que, cual nosotros,
cruzaron por el amor,
con enfermos pasos ópalos,
salen en sus lutos rígidos
y se ondulan en nosotros.
Amada, vamos al borde
frágil de un montón de tierra.
Va en aceite ungida el ala,
y en pureza. Pero un golpe,
al caer yo no sé dónde,
afila de cada lágrima
un diente hostil.

Y un soldado, un gran soldado,
heridas por charreteras,
se anima en la tarde heroica,
y a sus pies muestra entre risas,
como una gualdrapa horrenda,
el cerebro de la Vida.

Pasamos juntos, muy juntos,
invicta Luz, paso enfermo;
pasamos juntos las lilas
mostazas de un cementerio.

YESO

Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,
ya tras del cementerio se fue el sol;
aquí se está llorando a mil pupilas:
no vuelvas; ya murió mi corazón.
Silencio. Aquí ya todo está vestido
de dolor riguroso; y arde apenas,
como un mal kerosene, esta pasión.

Primavera vendrá. Cantarás «Eva»
desde un minuto horizontal, desde un
hornillo en que arderán los nardos de Eros.
¡Forja allí tu perdón para el poeta,
que ha de dolerme aún,
como clavo que cierra un ataúd!

Mas... una noche de lirismo, tu
buen seno, tu mar rojo
se azotará con olas de quince años,
al ver lejos, aviado con recuerdos
mi corsario bajel, mi ingratitud.
Después, tu manzanar, tu labio dándose,
y que se aja por mí por la vez última,
y que muere sangriento de amar mucho,
como un croquis pagano de Jesús.

¡Amada! Y cantarás;
y ha de vibrar el femenino en mi alma,
como en una enlutada catedral.

MAYO

Vierte el humo doméstico en la aurora
su sabor a rastrojo;
y canta, haciendo leña, la pastora
un salvaje aleluya!
Sepia y rojo.

Humo de la cocina, aperitivo
de gesta en este bravo amanecer.
El último lucero fugitivo
lo bebe, y, ebrio ya de su dulzor,
¡oh celeste zagal trasnochador!
se duerme entre un jirón de rosicler.

Hay ciertas ganas lindas de almorzar,
y beber del arroyo, y chivatear!
Aletear con el humo allá, en la altura;
o entregarse a los vientos otoñales
en pos de alguna Ruth sagrada, pura,
que nos brinde una espiga de ternura
bajo la hebraica unción de los trigales!

Hoz al hombro calmoso,
acre el gesto brioso,
va un joven labrador a Irichugo.
Y en cada brazo que parece yugo
se encrespa el férreo jugo palpitante
que en creador esfuerzo cuotidiano
chispea, como trágico diamante,
a través de los poros de la mano
que no ha bizantinado aún el guante.
Bajo un arco que forma verde aliso,
¡oh cruzada fecunda del andrajo!

La zagala que llora
su yaraví a la aurora,
recoge ¡oh Venus pobre!
frescos leños fragantes
en sus desnudos brazos arrogantes
esculpidos en cobre.
En tanto que un becerro,
perseguido del perro,
por la cuesta bravía
corre, ofrendando al floreciente día
un himno de Virgilio en su cencerro!

Delante de la choza
el indio abuelo fuma;
y el serrano crepúsculo de rosa,
el ara primitiva se sahúma
en el gas del tabaco.
Tal surge de la entraña fabulosa
de epopéyico huaco,
mítico aroma de broncíneos lotos,
el hilo azul de los alientos rotos!

2010-04-10T12:28:00.000-07:00

JAIME SABINES

Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina, pero abandonó estos estudios, posteriormente estudió letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde se licenció en Lengua y Literatura Española. En su juventud participó en programas de radio. Fue diputado federal por el estado de Chiapas de 1976 a 1979 y diputado en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal.

Fue poeta calificado por el presidente de México, Ernesto Zedillo, como uno de los más importantes del país en el siglo XX, falleció el 19 de marzo de 1999 en México, Distrito Federal, víctima de un cáncer a la edad de 72 años. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos.

A veces acertó y a veces no, pero cuando lo logró, sus poemas, hablan del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983.

Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba (1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

VIEJA LA NOCHE...

Vieja la noche, vieja,

largo mi corazón antiguo.

¡Qué de brazos adentro

del pecho, fríos,

se mueven y me buscan,

viejo amor mío!

La noche, vieja, cae

como un lento martirio,

sombra y estrella, hueco

del pecho mío.

Y yo entretanto, ausente

de mi martirio,

entro en la noche, busco

su cuerpo frío.

No hay luna, locos,

desde hace siglos.

Sólo un breve milagro

cuando hace frío.

YO NO LO SÉ DE CIERTO...

Yo no lo sé de cierto, pero supongo

que una mujer y un hombre

algún día se quieren,

se van quedando solos poco a poco,

algo en su corazón les dice que están solos,

solos sobre la tierra se penetran,

se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como

se hace la luz dentro del ojo.

El amor une cuerpos.

En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;

piensan entonces que lo saben todo.

Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)

ES LA SOMBRA DEL AGUA...

Es la sombra del agua

y el eco de un suspiro,

rastro de una mirada,

memoria de una ausencia,

desnudo de mujer detrás de un vidrio.

Está encerrada, muerta -dedo

del corazón, ella es tu anillo-,

distante del misterio,

fácil como un niño.

Gotas de luz llenaron

ojos vacíos,

y un cuerpo de hojas y alas

se fue al rocío.

Tómala con los ojos,

llénala ahora, amor mío.

Es tuya como de nadie

tuya como el suicidio.

Piedras que hundí en el aire,

maderas que ahogué en el río,

ved mi corazón flotando

sobre su cuerpo sencillo.

SITIO DE AMOR

Sitio de amor, lugar en que he vivido

de lejos, tú, ignorada,

amada que he callado, mirada que no he visto,

mentira que me dije y no he creído:

(Ésta es la última vez que yo te quiero.

En serio te lo digo.)

Cosas que no conozco, que no he aprendido,

contigo, ahora, aquí, las he aprendido.

En ti creció mi corazón.

En ti mi angustia se hizo.

Amada, lugar en que descanso,

silencio en que me aflijo.

(Cuando miro tus ojos

pienso en un hijo.)

Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente

que todo te lo digo.

Tu corazón a flor de piel, tus manos,

tu sonrisa perdida alrededor de un grito,

ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,

ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:

Todo eso que tú haces y no haces a veces

es como para estarse peleando contigo.

Niña de los espantos, mi corazón caído,

ya ves, amada, niña, qué cosas dijo.

MI CORAZÓN EMPRENDE...

Mi corazón emprende de mi cuerpo a tu cuerpo

último viaje.

Retoño de la luz,

agua de las edades que en ti, perdida, nace.

Ven a mi sed. ahora.

Después de todo. Antes.

Ven a mi larga sed entretenida

en bocas, escasos manantiales.

Quiero esa arpa honda que en tu vientre

arrulla niños salvajes,

Quiero esa tensa humedad que te palpita ,

esa humedad de agua que te arde.

Mujer, músculo suave.

La piel de un beso entre tus senos

de oscurecido oleaje

me navega en la boca

y mide sangre.

Tú también. Y no es tarde.

Aún podemos morirnos uno en otro:

es tuyo y mío ese lugar de nadie.

Mujer, ternura de odio, antigua madre,

quiero entrar, penetrarte,

veneno, llama, ausencia,

mar amargo y amargo, atravesarte.

Cada célula es hembra, tierra abierta,

agua abierta, cosa que se abre.

Yo nací para entrarte.

Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.

Por conocerte estoy,

grano de angustia en corazón de ave.

Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres

tendrán un hombre encima en todas partes.

ASÍ ES

Con siglos de estupor,

con siglos de odio y llanto,

con multitud de hombres amorosos y ciegos,

destinado a la muerte,

ahogándome en mi sangre, aquí, embrocado.

Igual a aun perro herido al que rodea la gente.

Feo como el recién nacido

y triste como el cadáver de la parturienta.

Los que tenemos frío de verdad,

los que estamos solos por todas partes,

los sin nadie.

los que no pueden dejar destruirse,

ésos no importan, no valen nada, nada,

que de una vez se vayan, que se mueran pronto.

A ver si es cierto: muérete.

¡Muérete, Jaime, muérete!

¡Ah, mula vida,

testaruda, sorda!

Poetas, mentirosos, ustedes no se mueran nunca.

Con su pequeña muerte andan por todas partes

y la lucen, la lloran, le ponen flores,

se la enseñan a los pobres, a los humildes, a los que

tienen esperanza.

Ustedes no conocen la muerte todavía:

cuando la conozcan ya no hablarán de ella,

se dirán que no hay tiempo sino para vivir.

Es que yo he visto muertos,

y sólo los muertos son la muerte,

y eso, de veras, ya no importa.

Un desgraciado como yo no ha de ser siempre

desgraciado.

he aquí la vida.

Puedo decirles una cosa por los que han muerto de amor,

por los enfermos de esperanza,

por los que han acabado sus días y aún andan por las

calles

con una mirada inequívoca en los ojos

y con el corazón en las manos ofreciéndolo a nadie.

Por ellos, y por los cansados que mueren lentamente en

buhardillas

y no hablan, y tienen sucio el cuerpo, altaneros del

hambre,

odiadores que pagan con moneda de amor.

por éstos y los otros, por todos los que se han metido las

manos

debajo de las costillas

y han buscado hacia arriba esa palabra, ese rostro,

y sólo han encontrado peces de sangre, arena....

Puedo decirles una cosa que no será silencio,

que no ha de ser soledad,

que no conocerá ni locura ni muerte.

Una cosa está en los labios de los niños,

que madura en la boca de los ancianos,

débil como la fruta en la rama,

codiciosa como el viento:

humildad.

Puedo decirles también

que no hagan caso de lo que yo les diga.

El fruto asciende por el tallo, sufre la flor y llega al aire.

Nadie podrá prestarme su vida.

Hay que saber, no obstante,

que los ríos todos nacen del mar.

ALLÍ HABÍA UNA NIÑA

Allí había una niña.

En las hojas del plátano un pequeño

hombrecito dormía un sueño.

en un estanque, luz en agua.

yo contaba un cuento.

Mi madre pasaba interminablemente

alrededor nuestro.

En el patio jugaba

con una rama un perro.

El sol -qué sol, qué lento-

se tendía, se estaba quieto.

Nadie sabía qué hacíamos,

nadie, qué hacemos.

Estábamos hablando, moviéndonos,

yendo de un lado a otro,

las arrieras, la araña, nosotros, el perro.

Todos estábamos en la casa

pero no sé por qué. Estábamos. Luego el silencio.

Ya dije quién contaba un cuento.

Eso fue alguna vez porque recuerdo

que fue cierto.

QUIERO APOYAR MI CABEZA

Quiero apoyar mi cabeza

en tus manos, Señor.

Señor del humo, sombra,

quiero apoyar mi corazón.

Quiero llorar con mis ojos,

irme en llanto, Señor.

Débil, pequeño, frustrado,

cansado de amar, amor,

dame un golpe de aire,

tírame, corazón.

Sobre la brisa, en el alba,

cuando se despierte el sol,

derrámame como un llanto,

llórame como yo.

PEQUEÑA DEL AMOR

Pequeña del amor, tú no lo sabes,

tú no puedes saberlo todavía,

no me conmueve tu voz

ni el ángel de tu boca fría,

ni tus reacciones de sándalo

en que perfumas y expiras,

ni tu mirada de virgen

crucificada y ardida.

No me conmueve tu angustia

tan bien dicha,

ni tu sollozar callado

y sin salida.

No me conmueven tus gestos

de melancolía,

ni tu anhelar, ni tu espera,

ni la herida

de que me hablas afligida.

Me conmueves toda tú

representando tu vida

con esa pasión tan torpe

y tan limpia,

como el que quiere matarse

para contar: soy suicida.

Hoja que apenas se mueve

ya se siente desprendida:

voy a seguirte queriendo

todo el día.

BOCA DEL LLANTO

Boca del llanto, me llaman

tus pupilas negras,

me reclaman, Tus labios

sin ti me besan.

¡Cómo has podido tener

la misma mirada negra

con esos ojos

que ahora llevas!

Sonreíste. ¡Qué silencio,

qué falta de fiesta!

¡Cómo me puse a buscarte

en tu sonrisa, cabeza

de tierra,

labios de tristeza!

No lloras, no llorarías

aunque quisieras;

tienes el rostro apagado

de las ciegas.

Puedes reír. Yo te dejo

reír, aunque no puedas.

TE DESNUDAS IGUAL

Te desnudas igual que si estuvieras sola

y de pronto descubres que estás conmigo.

¡Cómo te quiero entonces

entre las sábanas y el frío!

Te pones a flirtearme como a un desconocido

y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.

Pienso que soy tu esposo

y que me engañas conmigo.

¡Y cómo nos queremos entonces en la risa

de hallarnos solos en el amor prohibido!

(Después, cuando pasó, te tengo miedo

y siento escalofrío.)

LA COJITA ESTÁ EMBARAZADA

La cojita está embarazada.

Se mueve trabajosamente,

pero qué dulce mirada

mira de frente.

Se le agrandaron los ojos

como si su niño

también le creciera en ellos

pequeño y limpio

A veces se queda viendo

quién sabe que cosas

que sus ojos blancos

se le vuelven rosas.

Anda entre toda la gente

trabajosamente.

No puede disimular,

pero, a punto de llorar,

la cojita, de repente,

se mira el vientre

y ríe. Y ríe la gente.

La cojita embarazada

ahorita está en sus balcón

y yo creo que se alegra

cantándose una canción:

"cojita del pie derecho

y también del corazón".

LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra

de mugre sobre el alma.

Hay una asfixia lenta que sonríe,

que olvida, que se calla.

¿Quién me pone estos sapos en el pecho

cuando no digo nada?

Hay un idiota como yo andando,

platicando con gentes y fantasmas,

echándose en el lodo y escarbando

la mierda de la fama.

Puerco de hocico que recita versos

en fiestas familiares, donde mujeres sabias

hablan de amor, de guerra,

resuelven la esperanza.

Puerco del mundo fácil

en que el engaño quiere hacer que engaña

mientras ácidos lentos

llevan el asco a la garganta.

Hay un hombre que cae días y días

de pie, desde su cara,

y siente que en su pecho van creciendo

muertes y almas.

Un hombre como yo que se avergüenza,

que se cansa,

que no pregunta porque no pregunta

ni quiere nada.

¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?

¡Díganle que se vaya!

2010-03-17T10:53:00.000-07:00

OCTAVIO PAZ

Nació el 31 de marzo de 1914 en Mixcoac (Distrito Federal de México). Era nieto del escritor Irineo Paz, y la biblioteca de su abuelo, fue la primera en mostrarle las obras culturales más representativas. Su padre era Octavio Paz, que había participado en la Revolución Mexicana. De pequeño, se mudó con su familia a Estados Unidos, donde comenzó sus estudios. La sangre revolucionaria legada por su progenitor, se manifestó en su participación en los levantamientos estudiantiles, que lograron la autonomía de la Universidad de México, en 1929.

Su primer poema “Cabellera”, lo publicó a la edad de 17 años. A partir de esa época, comenzó la creación y colaboración con revistas literarias, siendo la primera “Barandal”, y luego, “Cuadernos del Valle de México”.

En 1933, apareció su primer poemario “Luna Silvestre”.

En 1937, ocupó el cargo de profesor rural en Yucatán, donde contrajo enlace con la escritora Elena Garro. Ese año viajó a España, durante la Guerra Civil Española, y participó junto a su esposa en el Congreso de Escritores Antifascistas celebrado en Venecia, publicando “Bajo tu clara sombra y otros poemas sobre España”, “Perfil del Hombre” y “No pasarán”. De esa época data su contacto con el poeta Pable Neruda.

Regresó a México en 1938, y colaboró en la creación del diario “El Popular”, siendo su redactor jefe. Ese mismo año, fundó la revista “Taller”, en colaboración con Efraín Huerta y Rafael Solana, donde pudieron expresarse jóvenes escritores españoles exiliados en México.

En 1939 publicó “A la orilla del mundo” y “Noche de resurrecciones”.

En 1940, junto a Xavier Villaurrutia fundó la revista “El hijo pródigo”.

La poesía inglesa llegó a su conocimiento a través de un viaje que realizó a Estados Unidos en 1944, al serle concedida la beca Guggenheim.

Entre 1946 y 1952, fijó su residencia en París, al ingresar al servicio Exterior Mexicano. Allí, conoció varias personalidades como André Bretón y Albert Camus. Sus ideas, bajo tales influencias se inclinaron hacia posiciones antimarxistas y surrealistas. En este período nacieron las siguientes obras: “Libertad bajo palabra” (1949), “Piedra de sol”, “El laberinto de la soledad” (1950), “¿Águila o sol?” (1951) y en 1956 “El arco y la lira”.

El pensamiento oriental, de gran influencia en su creación le fue revelado a través de sus viajes a la India y Japón que realizó en 1951 y 1952, respectivamente.

En 1955, fundó “Poesía en voz alta”, grupo que consolidó con la colaboración de Leonora Carrington, Juan Soriano y Juan José Arreola. Colaboró con la “Revista mexicana de literatura” y con “El corno emplumado”.

En 1956 escribió una obra de teatro: “La hija de Rapaccini”. Ese mismo año fue galardonado con el premio Xavier Villaurrutia.

Regresó a Francia en 1960, y en 1962, fue nombrado embajador de México en la India. De este período, pueden destacarse: “Salamandra” y “Ladera este”.

En 1965, publicó un ensayo dedicado a cuatro poetas destacados: Luis Cernuda (español), Fernando Pessoa (portugués), Ramón López Velarde (mexicano) y Rubén Darío (nicaragüense).

En 1966 y 1967, respectivamente, surgen “Puertas al campo” y “Corriente alterna”.

El 2 de octubre de 1968, se produjo en México la matanza de estudiantes, y esto motivó su renuncia al cargo de embajador como acto de protesta.

Regresó a México en 1971, donde creó la revista “Plural”.

Publicó un poema en prosa “El mono gramático”, posteriormente “Los hijos del limo” (1974), “Pasado en claro” (1975) y en 1976, nace la revista “Vuelta”, de gran difusión y prestigio.

En 1979, surge una obra política “El ogro filantrópico”.

En 1981 se lo condecoró con el Premio Cervantes.

En 1982 publicó “Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe”, en 1983 “Tiempo nublado” y “Sombras de obras”, en 1984 “Hombres en su siglo”, en 1987 “Árbol adentro”, en 1990 “Pequeña crónica de grandes días” y “La otra voz”, distinguiéndoselo en ese año con el Premio Nobel de Literatura.

Entre 1991 y 1995 surgen: “Convergencias”, “Al paso”, “La llama doble”, “Itinerario” y “Vislumbres de la India”.

Tras una larga enfermedad, falleció en la ciudad de México, el 20 de abril de 1998.

ACABAR CON TODO

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

PRIMAVERA A LA VISTA

Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,
oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

EL PAJARO

En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.

LA RAMA

Canta en la punta del pino
un pájaro detenido,
trémulo, sobre su trino.

Se yergue, flecha, en la rama,
se desvanece entre alas
y en música se derrama.

El pájaro es una astilla
que canta y se quema viva
en una nota amarilla.

Alzo los ojos: no hay nada.
Silencio sobre la rama,
sobre la rama quebrada

ELEGIA INTERRUMPIDA

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al primer muerto nunca lo olvidamos,
aunque muera de rayo, tan aprisa
que no alcance la cama ni los óleos.
Oigo el bastón que duda en un peldaño,
el cuerpo que se afianza en un suspiro,
la puerta que se abre, el muerto que entra.
De una puerta a morir hay poco espacio
y apenas queda tiempo de sentarse,
alzar la cara, ver la hora
y enterarse: las ocho y cuarto.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
La que murió noche tras noche
y era una larga despedida,
un tren que nunca parte, su agonía.
Codicia de la boca
al hilo de un suspiro suspendida,
ojos que no se cierran y hacen señas
y vagan de la lámpara a mis ojos,
fija mirada que se abraza a otra,
ajena, que se asfixia en el abrazo
y al fin se escapa y ve desde la orilla
cómo se hunde y pierde cuerpo el alma
y no encuentra unos ojos a que asirse...
¿Y me invitó a morir esa mirada?
Quizá morimos sólo porque nadie
quiere morirse con nosotros, nadie
quiere mirarnos a los ojos.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al que se fue por unas horas
y nadie sabe en qué silencio entró.
De sobremesa, cada noche,
la pausa sin color que da al vacío
o la frase sin fin que cuelga a medias
del hilo de la araña del silencio
abren un corredor para el que vuelve:
suenan sus pasos, sube, se detiene...
Y alguien entre nosotros se levanta
y cierra bien la puerta.
Pero él, allá del otro lado, insiste.
Acecha en cada hueco, en los repliegues,
vaga entre los bostezos, las afueras.
Aunque cerremos puertas, él insiste.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Rostros perdidos en mi frente, rostros
sin ojos, ojos fijos, vaciados,
¿busco en ellos acaso mi secreto,
el dios de sangre que mi sangre mueve,
el dios de yelo, el dios que me devora?
Su silencio es espejo de mi vida,
en mi vida su muerte se prolonga:
soy el error final de sus errores.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.

Pero no hay agua ya, todo está seco,
no sabe el pan, la fruta amarga,
amor domesticado, masticado,
en jaulas de barrotes invisibles
mono onanista y perra amaestrada,
lo que devoras te devora,
tu víctima también es tu verdugo.
Montón de días muertos, arrugados
periódicos, y noches descorchadas
y en el amanecer de párpados hinchados
el gesto con que deshacemos
el nudo corredizo, la corbata,
y ya apagan las luces en la calle
?saluda al sol, araña, no seas rencorosa?
y más muertos que vivos entramos en la cama.

Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío.

2010-03-10T08:51:00.000-08:00

JULIO MATILLA

Julio Matilla es uno de los mejores pintores cubanos contemporáneos. Su arte es la muestra fehaciente de alguien que ha dedicado todo su amor al trabajo. Cada pincelada es el fruto de la meditación, de la destreza, de esa huella que deslumbra solo por su luz. No hay en estas pinturas la negatividad, el ocio disoluto, la posibilidad de esconder la magia, aquí no podemos encontrar una pincelada que se haya escapado, un color que se disuelve en su mala presentación. Este autor posee la magia por nacimiento, cada enseñanza aprendida en su vida es una adición a su conocimiento natural, un collage, un verbo descrito con buenas manos.

Julio Matilla nació en la ciudad de Camaguey en el año 1928. Estudio pintura en la Escuela Nacional de Bellas Artes y completó sus estudios en las principales academias de Europa.

Ha presentado exposiciones en diversas ciudades del mundo entre las que podemos destacar: New York, Miami, Bogota, Ciudad de México, Tampa, Paris y una decena más.

Varias de sus pinturas permanecen en colecciones públicas y privadas más importantes.

Matilla tiene un sentido casi universal y muy personal de color que pertenece principalmente a los pintores cubanos; llega con ella una obra de masas y un sabor sin culpa. Estamos en frente de la emoción de la magia de la belleza.

2010-02-22T07:26:00.000-08:00

JUANA BORRERO

Desde el borde de la tristeza, el alma posee la magia de enredarse en la grandeza, de conocer cada detalle, pensar cada palabra antes de pronunciar la primera sílaba. Esa sonrisa inexistente se opone al verso, a la pasión de inmiscuirse en su camino, previamente marcado por un destino que ha sido anunciado desde su imposibilidad para posponer el augurio y cambiar las claves para remontar el universo

¿Quieres sondear la noche de mi espíritu?
Allá en el fondo oscuro de mi alma
hay un lugar donde jamás penetra
la clara luz del sol de la esperanza.

La muerte no es la huella que se filtra desde el tiempo, es el alma quien recibe los honores al quedarse dibujada en las páginas de los libros, ahí queda la historia, se conforma, nos llega desde su espléndida monotonía para abrirse en flor desde la sonrisa provocada por el asombro.

¡Pero no me preguntes lo que duerme
bajo el sudario de la sombra muda...;
detente allí junto al abismo y llora
como se llora al borde de las tumbas!

El rostro iluminado por el tenue resplandor de las veladoras no puede menos que estremecerse por sus logros, por esas pinceladas exactas, por esas estrofas que describen el tiempo y que son expresadas sobre el lienzo, su fuerza, el poder de su palabra entra en la mirada no solo a través de la palabra, el simple dibujo de un rostro que provoca el asombro, no es el realismo, es la expresión contendida en cada rasgo, es increíble la posible aparición de una luz en la sombra dibujada detrás del mentón, una pincelada maestra, una provocación.

Así aquellas primeras pinceladas provocarían el asombro de Menocal quien no tuvo más remedio que reconocer que no tenía nada que enseñar a esta pequeña genio de 12 años. El verdadero honor queda atrapado en el asombro y la vehemencia se expande en cada comentario de salón, en cada tenue peña literaria atrayendo el respeto.

¡Doce años! Mas sus facciones
Veló ya de honda amargura
La tristeza prematura
De los grandes corazones.

Nadie como Julián del Casal pudo penetrar lo enigmático de esa alma tan noble, nadie como él comprendió la verdadera realidad: la sensibilidad no está regida con la vida larga, mucho menos con la eternidad. No se puede tentar al destino, no se puede tener tanta genialidad sin padecer el reflejo o la duda. Por ello en su poema “Virgen Triste” escribe:

¡Ah! yo siempre te adoro como un hermano,
no sólo porque todo lo juzgas vano
y la expresión celeste de tu belleza,
si no porque en tí veo ya la tristeza
de los seres que deben morir temprano.

El destino fue vislumbrado: la joven Juana solo sobrevivió 19 años, sin embargo su obra literaria la coloca entre las primeras voces de la poesía en América y su pintura la coloca como la mejor pintora del siglo XIX en nuestro país

Sirva este pequeño homenaje para el conocimiento de nuestra literatura y sus creadores.

VESPERTINO

Para la amable señorita Teresa Aritzti

Hacia el ocaso fúlgido titila
el temblador lucero vespertino,
y a lo lejos, se escucha del camino
el eco vago de lejana esquila.

Como escuadrón de caprichosa fila
nubecillas de tono purpurino
se desvellonan en celaje fino,
etérea gasa, que disuelta oscila.

El rayo débil que las nubes dora,
lentamente se extingue, agonizante,
sus fulgores lanzando postrimeros;

y la noche se apresta vencedora
a desceñir sobre el cenit triunfante
su soberbia diadema de luceros.

CREPUSCULAR

Todo es quietud y paz... En la penumbra
se respira el olor de los jazmines,
y, más allá, sobre el cristal del río
se escucha el aleteo de los cisnes

que, como grupo de nevadas flores,
resbalan por la tersa superficie.
Los oscuros murciélagos resurgen
de sus mil ignorados escondites,

y vueltas mil, y caprichosos giros
por la tranquila atmósfera describen;
o vuelan luego rastreando el suelo,

rozando apenas con sus alas grises
del agrio cardo el amarillo pétalo,
de humilde malva la corola virgen.

MEDIEVAL

Junto a la negra mole de la muralla altiva
que alumbran las estrellas con tenue luz de plata
el trovador insomne de frente pensativa
preludia conmovido la triste serenata.

El aura de la noche voluble y fugitiva,
besa los largos pliegues del manto de escarlata,
y extiende la armoniosa cadencia persuasiva
que el plácido reposo perturba de la ingrata.

Al pie del alto foso destácase la airosa
romántica figura del rubio menestrello,
que al agitar la mano sobre el cordaje de oro

entristecido, exhala su queja dolorosa
en la cadencia rítmica del dulce ritornello,
y en sus mejillas siente que se desborda el lloro.

LAS HIJAS DE RAN

Envueltas entre espumas diamantinas
que salpican sus cuerpos sonrosados,
por los rayos del sol iluminados,
surgen del mar en grupo las ondinas.

Cubriendo sus espaldas peregrinas
descienden los cabellos destrenzados,
y al rumor de las olas van mezclados
los ecos de sus risas argentinas.

Así viven contentas y dichosas
entre el cielo y el mar, regocijadas,
ignorando tal vez que son hermosas,

Y que las olas, entre sí rivales,
se entrechocan, de espuma coronadas,
por estrechar sus formas virginales.

APOLO

Marmóreo, altivo, refulgente y bello,
corona de su rostro la dulzura,
cayendo en torno de su frente pura
en ondulados rizos sus cabellos.

Al enlazar mis brazos a su cuello
y al estrechar su espléndida hermosura,
anhelante de dicha y de ventura
la blanca frente con mis labios sello.

Contra su pecho inmóvil, apretada
adoré su belleza indiferente,
y al quererla animar, desesperada,

llevada por mi amante desvarío,
dejé mil besos de ternura ardiente
allí apagados sobre el mármol frío.

2010-02-18T11:54:00.000-08:00

HOMENAJE AL AMIGO R..

Yo no juzgo a las personas por lo que piensan, sino por su corazón, por sus actos. Para llegar a una persona y determinar cómo y por qué actúa de manera equivocada debemos entender que lo estamos juzgando desde nuestro punto de vista. Somos contrarios a toda duda porque creamos nuestra coraza basada en la imposición. Es lógico, es comprensible ya que cuando actuamos de esta manera no tenemos toda la información sobre nuestra forma de pensar y como actuamos de corazón buscamos todas las armas para defender lo que creemos una idea hermosa. No son muchas las armas, somos seres humanos, no nacimos para saborear la derrota, somos creadores de un universo y por ello tomaremos la imposición que será nuestra arma más poderosa en ese instante para hacer valer nuestra idea y no es así. Si realmente comprendiéramos por qué luchamos, por qué lucha la gente, por qué no existe la verdad absoluta entenderemos por qué un amigo puede amar algo que nosotros, por nuestras razones, odiamos.

Aprender a entender a todos los que nos rodean es el primer paso para lograr nuestros sueños, para entender de una vez que no somos los dueños de la verdad y que nuestros actos lejos de guiarnos por ese camino de bien que deseamos nos llevan a la confrontación que despedaza el entendimiento, que provoca la separación de la familia y el hundimiento de la esperanza.

Tengo un amigo, un gran amigo que muchas personas que no lo conocen lo juzgan por lo que no saben, sin embargo quienes lo conocen en verdad saben de la nobleza de su alma, de su devoción por enseñarnos la verdadera esencia de la filosofía sin los harapos, sin esa doble cara traidora.

Llamare a este amigo el poeta R, un gran apasionado de la cultura, que como todos nosotros tiene su sueño, su ideología, sus creencias, sus virtudes y por supuesto sus defectos.

Hace 50 años escribió este pequeño poema bajo las circunstancias de su creencia, bajo el influjo de su pasión y sin embargo podemos tomarlo bajo nuestra tutela, incorporarlo a nuestra ideología y podemos entender que fue escrito para cada uno de nosotros en este preciso instante, porque este pequeño poema posee la rara virtud de no tener un tiempo, de no tener una vida a la cual adherirse y esa es la razón de su nobleza.

Sirvan estas palabras para homenajear a este amigo, un gran poeta, filosofo, profesor y, por supuesto, un gran amigo al cual desde la lejanía de mi bella Habana, en este exilio incrustado a mi alma lo saludo y le agradezco el haberme enseñado que la verdad no es absoluta y que cada cara de la misma tiene su rostro bueno y el malo. Que podemos tomar el lado de la verdad que consideremos bueno pero jamás debemos cerrar nuestro corazón a quienes toman el lado contrario al nuestro. La vida es un “cachumbambé” y hoy quienes están arriba creen, en su gran mayoría, que su tiempo jamás terminará, grave error, su caída será no el normal cambio de posición del “cachumbambé” sino el vulgar “destartalamiento” para no emplear el doblemente vulgar “desc…….” Debemos aprender, tomar esa rica experiencia para no ser nosotros los que, pasado mucho tiempo terminemos “desc…..” en el fondo.

Amigo R, muchas gracias…

Nosotros, los sobrevivientes,
¿A quiénes debemos la sobrevida?
¿Quién se murió por mí en la ergástula,
Quién recibió la bala mía,
La para mí, en su corazón?
¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,
Sus huesos quedando en los míos,
Los ojos que le arrancaron, viendo
Por la mirada de mi cara,
Y la mano que no es su mano,
Que no es ya tampoco la mía,
Escribiendo palabras rotas
Donde él no está, en la sobrevida?

2010-01-23T09:18:00.000-08:00

ANGEL AUGIER (1910-2010)

Poeta, ensayista, periodista, investigador literario y crítico cubano nacido en Holguín en 1910, fallecido en la Habana en el 2010.

Doctor en Ciencias Filológicas por la Universidad de La Habana, con estudios posteriores en el Instituto de Literatura Mundial Máximo Gorki de la Academia de Ciencias de Moscú, es una de las grandes figuras de la literatura cubana contemporánea.

Fue miembro de Número de la Academia Cubana de la Lengua, miembro del Consejo Asesor del Centro de Estudios Martianos, miembro fundador de la Unión de Periodistas y de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, y presidente de la Fundación Nicolás Guillén.

Ha sido, además, coeditor de revistas literarias cubanas y colaborador de varias publicaciones periódicas de otros países. Como conferencista invitado y como becario de la Unesco, ha viajado por numerosos países de América, Europa y Asia central.Fue condecorado con la Orden Nacional Félix Varela, de Primer Grado y obtuvo el Premio Nacional de Literatura en 1991.

Su obra poética se encuentra reunida en una antología publicada en 1980 y en «Todo el mar en la ola» en 1989

A LA LUZ DE TU SOMBRA CONMOVIDA

A la luz de tu sombra conmovida

deja de escuchar a tantas voces tuyas,

me quedaré desnudo de silencio

cuando me des tu intimidad desnuda.
Los recuerdos que corren por tu sangre

Te han dejado fragante de ternura,

Fuerte eternidad estremecida

Y el color secular que te circunda.
La nostalgia se sube a tus arcadas

Para soñar el sol su ansia madura;

Mientras las ramas verdes te acarician

En el temblor henchido por la lluvia.
Para las sombras de tus corredores

Son mis palabras como sombras mudas

Que quieren saturarse de tus ecos

Y saturan tu paz de albas futuras.

ANSIEDAD

Ansiedad
Esta flor mía, viva luz sin reflejo,
ahogada en ella misma,
bebiéndose a mi sombra
su más íntima savia,
su perfume más puro,
sintiendo en cada pétalo,
la clausura del aire
y el secuestro del agua,
de la nube, del árbol...
Esta flor mía,
encendida,
consumiéndose sola,
muerta en su propia música,
apretada en su tallo,
quebrado ya de angustia;
quemándose a sí misma,
en tanto que la tierra
desnuda su ternura
y es más ancha la vida,
y el canto,
y la mañana...

CUBA

Cuba, flotante línea suspendida
en la punta del agua sin sosiego;
llama en el centro de su propio fuego,
roja al viento la túnica encendida.
Cuba, de amor extiendes tu medida
y la sombra sepulta su astro ciego:
tu sangre, ardiente luz,
es dulce riego para alzar el tamaño de la vida.
Marítima y frutal, solar y sola,
las olas que establecen tu corola forman,
Cuba, coraza a tu alegría.
Y en tu carrera de canción y espuma
deslumbra a la mirada entre la bruma
el fulgor con que en ti florece el día.

EL MAR

Se ha caído al suelo el Mar. Difícil
recogerlo, alzarlo, ayudarle.
La masa espesa se mece
y se deshace en espuma, en olas;
se contrae y distiende,
se agita y calma, se enfurece
y desborda
como en inútil esfuerzo por levantarse.
La espesa masa no descansa:
moja, hunde, ahoga;
su corrosivo hálito de salitre,
esa onda salada y húmeda,
está ahí siempre incansable,
y el espumoso oleaje de gelatina,
azogue, agua.
Se ha caído al suelo el Mar.
Y es difícil asirlo, levantarlo.
Quizás sea preferible dejarlo donde está,
hasta que pueda alzarse por sí solo.
O hasta cuando lentamente
se deseque por cansancio.
O por aburrimiento.

ISLA EN EL TACTO

I

Cosida al mar y al viento
por puntuadas olas
a puro sol prendida,
tu perfil, isla mía,
tu contorno en el agua
con tu constante litoral
dibujas
revuelto hacia la luz
y hacia la espuma,
hacia el húmedo mundo clamoroso
donde pierden la tierra y el árbol
sus fronteras,
donde encuentra el azul
su razón en los mapas
y se disuelve en sal la geografía.

II

Soledad por tu sol y por tu ola:
isla sola: sol y ola
confundidos ciñendo, acariciándote
la piel mulata de la costa,
la femenina piel,
fragante de tabaco,
y la piel de la playa,
cálida y temblorosa
con su arena de azúcar.

III

En ti misma comienza y se reanuda
la línea en movimiento
de tus bordes inmóviles,
ese voluptuoso límite
que recorre tu dimensión exacta
y aprieta con su júbilo
tu verde desnudez estremecida.
En ti nace y renace,
ondulante rodeando tu náutica estructura,
esa inundada sombra flotadora,
esa flotante sombra sumergida
que marca tu presencia
en el sitio preciso donde el agua
seca las vestiduras de su viaje marítimo
y se detiene el aire para lavar su túnica.

IV

Isla mía, resonante,
naviera y vegetal a la deriva.
Cañaveral velamen
extendido de líquida, musical transparencia.
Sonora y descubierta caracola
de sol y mar y viento traspasada.
Palmar de verdes puntas de sonidos
del aire dueño y de la enredadera.
Amo y recorro al tacto
tu ámbito circundado
de acústica intemperie,
tu ámbito en que despliega
la luz de su canción el oleaje.
Ola en la luz,
luz rota en la ola:
Ola, ala de sal
que interminable
vuela en tu cielo terrestre;
luz, ala de sol
que cubre tu dimensión celeste.
Ola y luz en una única canción
que sin cesar afila su fragancia
en los clamores de los arrecifes.

V

Desde todos sus pétalos la rosa de los vientos
desde todas sus hojasolas de verde
azul lanza cada segundo
sobre tu acantilado relieve de desnuda
y abierta geometría.
Desde qué edad remota,
desde qué día sin año,
isla mía sonora,
ya en su oficio sin pausa
lanza la rosa insomne
olas prefabricadas,
en serie, arquitectónicas,
con sus crestas perfectas,
con su lote de espumas,
con su rumor secreto
de amante silencioso,
con su clamor
de enfurecido amante,
con su caricia apenas insinuada,
con su látigo sordo,
su lenta cuchillada,
su constante golpear,
ese ceñir sin tregua
con sus líquidas manos,
con sus dedos de espumas
la extensión que se alarga,
se cierra, se despliega,
la extensión que está anclada
en su firme frontera submarina,
esa incansable, ciega, salvaje, tierna,
dominante costumbre
de no cesar
de no cesar
de no cesar
en el ardiente ceñir

de tu collar de olas.

2010-01-10T07:13:00.001-08:00

JOSE ROBERTO TORRENT PRATS

1904.

José Roberto Torrent Prats nace el 8 de septiembre de 1.904, en Ciutadella de Menorca, en el seno de una familia sencilla.Desde joven muestra vocación por el dibujo y la pintura, recibiendo lecciones del Maestro Mollet.

Años 20.

En sus inicios se dedica a la ilustración de tipo modernista y al dibujo de humor, gana premios de ámbito nacional. También pinta por encargo. A los 21 años Torrent califica dos de sus obras como "primer óleo" y "primer cuadro", una marina y unas casas de payés, donde aparecen trazos incipientes de su lenguaje plástico.

Años 30.

Fabricante de tacones de zapatos en la empresa familiar, Torrent compagina su oficio con la vocación de dibujante. Gana la plaza de Maestro de la Escuela Municipal de Dibujo, trabajo que seguirá ejerciendo a pesar de todas las penurias durante 40 años, hasta 1975.Le gusta mucho hacer ilustraciones, caricaturas y chistes gráficos. También colabora haciendo diseños y algunas ilustraciones para revistas de moda y literarias. Gana algunos concursos como el de carteles del Círculo de Bellas Artes de Barcelona, o el de la Asociación de Humoristas de Madrid. El año 1936 se casa con Rita Llopis madre de Margarita y Rafael.Del tiempo de la guerra civil se conservan unos dibujos del convento de Santa Clara antes de que fuera destruido.

Años 40.

Torrent durante la posguerra se dedica a su trabajo y a la familia. En 1942 enviuda de su primera mujer y en 1945 se casa con Joana Campins de la que tiene dos hijos: Carlos y Pilar. Finalizando la década se decide a pintar más seriamente, dentro del estilo impresionista, pero sin dejar su trabajo en la fábrica de tacones. Hace la primera exposición individual en Menorca con mucho éxito y se anima a viajar a Mallorca, donde entra en contacto con los pintores de la Escuela de Pollensa, y hace una exposición en Palma muy apreciada por el público. Con El Halcón gana el IX Salón de Otoño de Palma 1950.

Años 50.

Empieza a ser conocido por sus inventos. Propone algunos, pero no consigue hacer ninguno viable. Viaja a París y por el norte de España para buscar nuevos temas para sus cuadros y maneras de pintar.Pinta Juan el Loco, obra fundamental en que aplica un tratamiento expresionista del paisaje vinculado con la situación psicológica del personaje. Elimina las sombras, alza los horizontes, limpia la paleta de colores oscuros y reinterpreta los paisajes con técnica postimpresionista.

Años 60.

Durante esta década, Pepe Torrent se presenta a diversos certámenes pictóricos, tanto en las Baleares como en Barcelona y Madrid. Es momento de las Medallas de Honor y primeros premios, hasta que llega a contar una veintena de premios. Es el pintor más galardonado de Menorca.Su obra adquiere un aire monumental y el color y el ritmo de las pinceladas, las hacen reconocibles por un estilo personalísimo. En 1.969 gana el premio CIUTAT DE PALMA con la obra Caserío mallorquín, y el CIUTAT DE BARCELONA con Las dos cabras.

Años 70.

En el año 1.976, muere su segunda esposa, Joana Campins. Deja las clases de la Escuela Municipal y se jubila del trabajo de la fábrica familiar de tacones; así la pintura se convierte en una actividad absorbente en su vida.En esta década desarrolla un universo propio en su estudio e inventa geografías a partir de una iconografía de recuerdos. Utiliza colores atrevidos y tratamientos formales esquemáticos, fruto de una voluntad experimental y de búsqueda expresiva.Pinta Maternidad, donde ya se intuye una expresión más intensa de los sentimientos que unen madres e hijos.

Años 80.

Empieza a recibir homenajes y reconocimientos a su trayectoria. La colección "Maestros actuales de la pintura y escultura catalanas" publica el volumen Torrent, escrito por el crítico de arte Josep M. Garrut. Se trata del primer estudio crítico de la obra de Torrent. Con motivo de la inauguración en la Sala de Cultura de Sa Nostra en Ciutadella se edita el catálogo "Així de gran" ("Así de grande") con textos de Gabriel Julià y Joan Elorduy.En la década de los 80, Torrent da un giro pictórico y depura su iconografía para centrarse en la figura humana. Los formatos se van reduciendo para fijar la atención en el individuo, su drama existencial. La obra se vuelve intimista, depurada, esencial, casi esquemática, pero siempre dentro de la figuración. El tema de sus obras es la grandeza de vivir y el valor de las relaciones humanas y familiares. Pinta personajes solitarios, mayores, en unos paisajes fríos o encendidos como Personas, y también obras muy sensibles como Abuelo y nieto.El 28 de Julio de 1989 en la Casa de Cultura recibió un emotivo homenaje por parte del Ayuntamiento y el pueblo de Ciutadella en reconocimiento a su trayectoria artística.

Años 90.

Torrent muere en Ciutadella de Menorca el 13 de Noviembre.El mes de diciembre se inaugura el centro docente de primaria Pintor Torrent.El Consell de Menorca organiza una exposición itinerante por toda la isla titulada "El darrer Torrent" ("El último Torrent") con obras de este último periodo más expresionista.

2010-01-06T13:34:00.000-08:00

ALBERTO SICILIA

Alberto Sicilia Martínez (Cabaiguán, 1966). Poeta, camionero y promotor cultural. Ha publicado los poemarios El camión verde (1994) y A favor de la roca (1998). Tiene varios libros inéditos. Textos suyos han aparecido en diversas antologías, entre otras, Retrato de grupo (1990) y La Estrella de Cuba (2004).

“J.M.”

Quizás hoy sea seis de mayo de 1895

y si ayer hubiera podido

desenredarle a Maceo

la conversación

estas palabras que escribo no se perdieran

pero hoy es veintisiete de enero

y han pasado cerca de cien años

el cielo tantas veces gris

otro palmo de azul ha descubierto

no sólo el jinete, de Holanda el traje

sino el viejo murmurar del contramaestre

trayendo la codicia de pasadas contiendas

pasando el agua turbia

por los labios secos de Gómez

Yo apunto, remontando la ladera del tiempo

y en la inquietud de mi nombre sacudido

y mis palabras tantas veces remojadas

recojo los anzuelos

aquí, a la vista, la misma encarnación

los mismos juegos patrios

que acontecen al hombre

marcado por la historia

yo quiero silenciar mi verbo

hasta el desquite

reposar un siglo más

si acaso este universo

no rinde sus fronteras

y despertarme tarde,

una mañana, un seis

de mayo

y escribir cielo azul del río aletargado

bajo un árbol de Cuba

Palabras dictadas sin lujuria

destinadas al hombre,a no perderse.

“Barco sobre perfume”

Él era un barco que busca su naufragio,

ella era perfume y fingimiento.

Buscaron en la antigua Grecia

un lugar donde acostarse un par de horas,

encontraron un poema

que hablaba del amor de Cristo.

Se indignaron;

descubrieron al autor,

un oscuro homosexual del siglo xx,

se fueron de allí sin atreverse.

Él encontró un puerto en un grabado,

y era como yo con veinte años.

Ella se dejó toda la ropa

y era como la esposa de un ministro,

desvergonzada y pura.
Desde el fango hasta la piedra

Para Eloy y con él
En la última asechanza

está el silencio hablador

y está solo el versador

en medio de la balanza,

mas la noche, en su tardanza

inútil quiere perderme.

¿Es tan difícil hacerme

el giro de la atención?

¿Será sordo el corazón que no quiere comprenderme?
Para vencer callo y nombro

en el silencio mi clave,

y es que tu nombre es la llave

para cerrar el asombro.

Desnudo estoy y en mi hombro

tengo un tatuaje inhumano,

de furias tengo la mano

prendida de otra mejilla

y tengo un verso en la orilla

del viejo arroyo cercano.

Para armar tengo un paísa

negado en sus bochornos,

y tengo el pan crudo en mis mal

agradecidos hornos.

Salvaje, por los contornos,

desafiante el agua medra,

en un murmullo la hiedra

sube desde el suelo al muro,

paso a paso y sin apuro,

desde el fango hasta la piedra.

Torre a bajar

Para A. E. in memoriam

Torre a bajar

por esta lumbre vista,

mi canción es de ti,

tu resplandor.

Entre voces estamos,

juego al temblor,

indiferente a la sombra y su conquista.
El espacio del cielo que enemista

al ojo en la tormenta, es el mejor

espacio de sentir. Así el hedor

del pasar no contará. La corista
fija por Dios el dedo en el marfil

de los armarios. Soy el indicado

en la realeza, un soplo de la añil
curvatura. En el ascenso del espejo

la torre en dos se abre al convidado.

Es otro el escenario en su reflejo.

Foto breve

Y bajamos por la galería Este

hasta perdernos en un laberinto

de calles apagadas

y salir a los arrecifes de la costa sur

en la Boca o en María Aguilar

con erizos cobardes y barcos portugueses

tengo la grabación las palabras finales del discurso

y el sonido del mar que insiste

contra el borde de la isla

guardo la foto en blanco y negro de un cuerpo joven

con gotas de agua sobre el rostro

y en los ojos golpeante una gaviota
Los militares le negaron el saludo

y eran las once y treinta de la mañana

y era sábado más al sur

siempre pensando en el comercio del cuerpo y el pescado

lo negaron tres veces y como estaban desnudos

se masturbaron frente a la extranjera que parecía francesa

digo masturbándose a la francesa bajo el agua del sur de Trinidad

sólo por la risa destemplada de aquella vieja y blanca puta parisina
Eran tres erizos sin uniformes

bebedores de José Arechavala con los ojos inyectados de corales de fuego

mi recién esposa paría en un crucero obediente de dios

intentando cruzar la piscina ovalada

y yo volví hacia ella y penetré en su interior

buscando una salida

y mientras buscaba

el mundo se sacudía por el este

y los lagartos cambiaban de color

yo iba penetrando

abriendo puertas y saltando ventanas

dentro de ellas había frutas tropicales

que calmaban mi hambre y mi seda

fuera la oscuridad crecía

nos rodeaban animales más fieros

y paredes de agua turbia

algunas veces yo sacaba mis manos

para tocar sus pezonesy saber que allí estaban
Yo esperaba la paz de los senderos campestres

donde sólo se escucha el canto de los pájaros

y la brisa entre las ramas

yo esperaba la paz de los senderos

yo esperaba la paz.

2009-12-14T10:46:00.000-08:00

JUAN CLEMENTE ZENEA: EL POETA MÁRTIR

JUAN CLEMENTE ZENEA

Juan Clemente Zenea es reconocido como uno de los poetas de mayor influencia en la literatura cubana. Su renovación al romanticismo creó nuevos caminos en la poesía hispanoamericana.

En Cuba se enamoró de la actriz estadounidense Adah Menken, quien le correspondió. En su primer destierro se reúne con ella en Nueva Orleáns, de donde ella provenía. La relación terminando poco después pero no la fidelidad del poeta al romance. Esto no quiere decir que Zenea fuera flojo de carácter, al contrario, tenía una personalidad muy fuerte. De joven fue excomulgado por el obispo de La Habana por un folleto que publicó. Aquello se arregló y años más tarde durante su primer destierro, en La Habana en su ausencia lo sentenciaron, recibiendo la pena de muerte. Simplemente que Adah Menken fue el amor de su vida.

A pesar de ser sobrino por parte de madre del poeta José Fornaris y haber atendido en La Habana al colegio El Salvador de José de la Luz y Caballero, se estima que la base de su formación fue autodidacta. Fundó muchas publicaciones y colaboró en muchas más, tanto en Cuba como en Estados Unidos y México. Usó varios seudónimos, entre ellos Adolfo de la Azucena, Ego quoque, Una Habanera. Durante la amnistía regresó a Cuba y entre sus otras actividades fue profesor de inglés. Era fluente en inglés y francés, además sabía italiano y latín.

Natural de Bayamo fue huérfano de madre desde muy pequeño. Su padre se vio forzado a regresar a España cuando aun el futuro poeta era muy joven. A los trece años de edad, Zenea se traslada a La Habana. Su talento literario pronto le abre caminos en el periodismo. Perseguido por razones políticas, en varias ocasiones sufre destierro en Estados Unidos. Sirviendo de mediador pacífico entre el gobierno y los patriotas, es injustamente fusilado por el gobierno español.

EN UN ÁLBUM

Tú vas hacia una orilla

de donde triste vengo,

lo que tú buscas ahora

es ¡ay!, lo que yo dejo!

Tú vas a ver un alba

que baña de oro el cielo,

y yo a ver un sol mustio

que ya se está poniendo.

Tú vas a sembrar flores

en fértiles terrenos;

yo voy a alzar mi tienda

en áridos desiertos.

Vas a lanzar tu barca

sobre un océano inmenso;

vas a aplicar al labio

la copa de los sueños.

¡Que duerma entre las velas

la cólera del viento,

que amor rompa las ondas

al golpe de sus remos!

¡Que, como yo, no tengas

que suplicar al cielo;

que encuentres, ¡ay!, almíbar

donde yo hallé veneno!

AUSENCIA

Desde el instante que nubló la ausencia

el luminoso sol de tu hermosura,

está mi triste corazón enfermo,

rota mi lira y mi garganta muda.

¡Ay! ¡Cuántas horas al presente corren

en el imperio de la noche adusta,

sin que alumbre tu mano entre la mía

el rayo amarillento de la Luna!

¡Cuántas veces, Fidelia encantadora,

trémula y vacilante y sin ventura,

hablabas a mi lado enternecida

de un beso, de un suspiro y de una tumba!

Grato el recuerdo de tu amor constante

por mi memoria solitaria cruza,

como en las tardes por desiertas playas

la gaviota cansada y vagabunda.

¡Pobre de ti que en el dolor naciste

bajo el cielo poético de Cuba,

tímida como el ave de los bosques,

bella como la flor de las lagunas!

Jamás infiel a tu promesa un día,

mis sueños de tristeza y de ventura

cambiar pudiste mentirosa y falsa

por negro afán y puzadora duda.

Siempre tú fuiste igual, siempre constante;

pródiga en tu cariño y tu ternura,

cuidaste no turbar la paz de un alma

a quien la ofensa más ligera turba.

Lamentaciones de dolor me inspira

hender la mar de mi existencia oscura

sin que me esperes en la orilla opuesta

y a otro mundo más bello me conduzcas.

Dos aves detenidas en un ramo,

cantando glorias y caricias mutuas,

al áspero silbido de las balas

nos fue preciso comenzar la fuga.

¡Mas yo te adoro; el corazón ardiente

tu imagen guarda en su interior oculta,

y está mi pecho con tu ausencia o

preso,rota mi lira y mi garganta muda!

FIDELIA

“Et dans chaque feuille qui tombe Je vois un présage de mort.”

Milllvoye.

¡Bien me acuerdo! ¡Hace diez años

y era una tarde serena!

¡Yo era joven y entusiasta;

pura, hermosa y virgen ella!

Estábamos en un bosque,

sentados sobre una piedra,

mirando, a orillas de un río,

como temblaban las hierbas.

¡Yo no soy el que era entonces,

corazón en primavera,

llama que sube a los cielos,

alma sin culpas ni penas!

¡Tú tampoco eres la misma,

no eres ya la que tú eras;

los destinos han cambiado:

yo estoy triste y tú estás muerta!

La hablé al oído en secreto

y ella inclinó la cabeza;

rompió a llorar como un niño

y yo amé por vez primera.

Nos juramos fe constante,

dulce gozo y paz eterna,

y llevar al otro mundo

un amor y una creencia.

Tomamos, ¡ay!, por testigos

de esta entrevista suprema,

unas aguas que se agotan

y unas plantas que se secan;

nubes que pasan fugaces,

auras que rápidas vuelan,

la música de las hojas

y el perfume de las selvas.

No consultamos entonces

nuestra suerte venidera,

y en alas de la esperanza

lanzamos finas promesas;

no vimos que en torno nuestro

se doblegaban enfermas,

sobre los débiles tallos,

las flores amarillentas;

y en aquel loco delirio

no presumimos siquiera

que yo, al fin, me hallara triste,

¡que tú, al fin, te hallaras muerta!

Después, en tropel alegre,

vinieron bailes y fiestas,

y ella expuso a un mundo vano

su hermosura y su modestia.

La lisonja que seduce

y el engaño que envenena,

para borrar mi memoria

quisieron besar sus huellas;

pero su arcángel custodio

bajó a cuidar su pureza,

y protegió con sus alas

las ilusiones primeras;

conservó sus ricos sueños

y, para gloria más cierta,

en el vaso de su alma

guardó el olor de las selvas,

guardó el recuerdo apacible

de aquella tarde serena;

mirra de santos consuelos,

áloe de la inocencia...

¡Yo no tuve ángel de guarda

y, para colmo de penas,

desde aquel mismo momento

está en eclipse mi estrella;

que en un estrado, una noche,

al grato son de la orquesta,

yo no sé por que motivo

se enlutaron mis ideas;

sentí un dolor misterioso,

torné los ojos a ella,

presentí lo venidero:

me vi triste y la vi muerta!
Con estos temores vagos

partí a lejanas riberas,

y allá bañé mis memorias

con una lágrima acerba.

Juzgué su amor por el mío,

entibiose mi firmeza,

y en la duda del retorno

olvidé su imagen bella.

Pero al volver a mis playas,

¿qué cosa Dios me reserva?...

¡Un duro remordimiento

y el cadáver de Fidelia!

Baja Arturo al Occidente

bañado en púrpura regia,

y al soplar del manso Alisio

las eolias arpas suenan;

gime el ave sobre un sauce,

perezosa y soñolienta;

se respira un fresco ambiente,

huele el campo a flores nuevas;

las campanas de la tarde

saludan a las tinieblas,

y en los brazos del reposo

se tiende naturaleza...

¡Y tus ojos se han cerrado!

¡Y llegó tu noche eterna,

y he venido a acompañarte

y ya estás bajo la tierra!...

¡Bien me acuerdo!

Hace diez años

de aquella santa promesa,

y hoy vengo a cumplir mis votos,

y a verte por vez postrera.

Ya he sabido lo pasado...

Supe tu amor y tus penas,

y hay una voz que me dice

que en tu alma inmortal me llevas.
Mas... lo pasado fue gloria;

pero el presente, Fidelia,

el presente es un martirio:

¡yo estoy triste y tú estás muerta!

A UNA GOLONDRINA

Mensajera peregrina

que al pie de mi bartolina

revolando alegre estás,

¿de do vienes, golondrina?

Golondrina ¿a dónde vas?

Has venido a esta región

en pos de flores y espumas,

y yo clamo en mi prisión

por las nieves y las brumas

del cielo del Septembrión.

¡Bien quisiera contemplarlo

que tú dejar quisiste;

quisiera hallarme en el mar,

ver de nuevo el Norte triste,

ser golondrina y volar!

Quisiera a mi hogar volver,

y allí, según mi costumbre,

sin desdichas que temer,

verme al amor de la lumbre

con mi niña y mi mujer.

Si el dulce bien que perdí

contigo manda un mensaje,

cuando tornes por aquí,

golondrina, sigue el viaje,

y no te acuerdes de mí.

Que si buscas, peregrina,

do su frente un sauce inclina,

sobre el polvo del que fue,

golondrina, golondrina,

no lo habrá donde yo esté.

No busques volando inquieta,

mi tumba oscura y secreta.

Golondrina ¿no lo ves?

En la tumba del poeta

no hay un sauce ni un ciprés.

EN GREENWOOD

(Camposanto de Nueva York)

Al lado de estas aguas silenciosas,

en medio de este bosque, en este asilo,

debajo de estas gramas y estas rosas,

es donde quiero reposar tranquilo.

¡Y pronto debo reposar! Mis días

se tiñen ya de pálidos destellos,

y anuncian mis postreras alegrías

las nieves de la vida en los cabellos.

Mas, ¿qué será si en las nocturnas calmas

salgo a vagar como las sombras suelen,

y en vez de hallar mis quejumbrosas palmas

los sauces sólo de mi afán se duelen?

¡Oh!, ¿qué será si en honda pesadumbre,

sentado a meditar sobre la losa,

suspiro por mi pueblo en servidumbre

y el cielo busco de mi Cuba hermosa?

¡Tormentoso será! Mas si tardío

nace a brillar el sol de mis anhelos,

cabe la orilla del paterno río

llevadme a descansar con mis abuelos.

Y allí donde mi cuna en hora amarga

al capricho meció voluble suerte,

dejadme al fin depositar la carga

y dormir en el seno de la muerte!

2009-12-13T15:27:00.000-08:00

NIURKA CALERO: HOMENAJE A UNA AMIGA

Niurka Calero
San Antonio de los Baños, 1964
Profesora Instructora de Teatro graduada de la ENIA 1984, Curso de Guion Cinematográfico en la Escuela Internacional de Cine Latinoamericano en San Antonio de los Baños en1987.
Comenzó a escribir en 1984 de manera independiente, ha publicado en el blog de Paloma Silva y Maria Eugenia Caseiro “El cielo de Paloma”, pertenece a La Unión Hispanoamericana de Escritores donde cuenta con su propia página. Ha trabajado en teatro, radio, televisión y cine como actriz, modelo, directora y escritora.
Llega a USA en 1993, reside en Tampa desde hace 16 años donde ha colaborado con USF and HCC en la elaboración del Mes de la HERENCIA HISPANA EN TAMPA.

Acaso te llamas cielo para caer?
_la tierra a un minuto-
Quiero enhebrar en la infalible hora
Los limites de este tiempo.
Poder adelantar la reposición del pan
En todos los vientres.
Hacer saltar la brújula un día en la vida.
Den me sol y carne,
Tener intacta la esperanza,
Hacer del equilibrio un grito universal.
Déjenme suprimir el espacio,
La gravitación,
Salvar piedras,
Alzar la mano con la mano,
Poner la luz contra el rostro.
Tratando de lograr el Amor
Te conviertes en el otro
Y todo está dicho.
El polvo lo tapa todo.
Esto es así de simple.

El hablar contigo mismo
desde todos los silencios
es lo único que nos conducirá a la matriz,
al centro de nosotros mismos.
La cotidianidad en su esplendor,
en su silencio propio
es algo que debemos superar
en nuestros pensamientos.
Dejar, dejar; pasar, mirar hacia ti,
hacia dentro,
con la verdad de tu corazón;
descansar en el silencio
del vacío de ti mismo,
para poder superarte
crecer dentro de tu propia jaula
sin quejas
sin reclamos
porque es la oposición a nosotros mismos
la locura del arcano,
la locura de la oveja
que te lleva al enfrentamiento contra la vida.
O vencemos al EGO, o vencemos a la MUERTE?
Somos todos locos
en un mundo de burócratas,
en un mundo de Babel,
en el mundo de Pinocho.
-“Despierta América”, Yo estoy para ti.
Dijo el EGO

Yo y mis mascaras

El principio una mirada larga que buscaba respuesta, que se trepaba donde cielo, barco y mar se parecen. Ahora mis pies se entierran en la arena, siento el agua fría como la brisa y como esta distancia que nos media, sigo tranquila queriendo ser piélago, viento, pez, grupa de cualquier insecto migratorio.
Mañana triste, noche gris, mañana cansada, noche que se despide, mañana sucia, frio de lo que no paso, un cuento sin final, un pueblo aburrido y marchito: masa estéril y extinta como este tiempo.
Quedaran tus fronteras vírgenes en algún mínimo espacio, lograras sombras y abedules, darle vuelo a cuanta vida tenga alas y continuar triste, prohibido, lento de tener, pisando fuerte, sintiendo lo que aplastas, llenándote de ideas y de puntos cardinales, sin dejar notar las cien mil caras que no vemos y otras tantas que no conoces tu.
Dejaras de pensar en probar la llave si finalmente de nada sirve, violentaras la salida, morderás la sed de tu hora, te cagaras en la madre a todo volumen y no notaras nada, descubrirás la paciencia de las hormigas, te harás pequeño y hostil, arrojaras groseramente tu mascara, te sentirás limpio, desnudo y disfrutaras la proyección de tu sombra a la luz de esa vela, te confiaras nuevamente al sexo y le ganaras a tu suerte, demostrando que eres más hábil y más libre.
Yo seguiré dando riendas sueltas a este trotar que llevo dentro, algunas veces sujeto, otras triste, pero al final correré con los ojos puestos en lo que digo de manera que no haya problemas.
Cuando ya no esté más al reverso del espejo me quedare en silencio para llevarme una grata impresión de soledad. Seguiré a la vuelta de mi cuerpo, seguiré de piernas levantadas, sin ti. De esta forma no tendré que fusilarme la cabeza.
Existo, respiro, tengo nombre propio, no Claudia, Josah, María, no Aries solo Niurka a otras voces, habitándome aun después del regreso.
Seguiré desde aquí, desde mi cuerpo desde mi cárcel. Yo. Yo y mis mascaras.

2009-12-06T11:03:00.000-08:00

LA OBRA DE BELKIS AYON

2009-12-03T14:39:00.000-08:00

RAUL RIVERO

Raúl Rivero Castañeda es un poeta, periodista y disidente cubano. Nació en 1945 en la localidad de Morón, en la provincia de Camagüey, en el centro de Cuba. Ha publicado varios libros de poesía y ha trabajado en medios de comunicación cubanos.

Raúl Rivero perteneció a las primeras generaciones de periodistas que se graduaron en la Facultad de Periodismo de la Universidad de La Habana tras el triunfo de la Revolución Cubana. En 1966, fue uno de los fundadores de la revista satírica El Caimán Barbudo. Posteriormente, fue corresponsal de la agencia Prensa Latina en Moscú entre 1973 y 1976, volviendo después a Cuba, donde se encargó de la dirección del servicio de ciencia y cultura de la agencia.

En 1989 abandonó el organismo oficial Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba, que encuadra a todos los escritores y artistas de la isla. Dos años después, el 2 de junio de 1991, fue uno de los firmantes de la Carta de los Intelectuales, en la que se solicitaba al presidente Fidel Castro, la liberación de los presos de conciencia. Ese año, abandonó el periodismo oficial denunciándolo como una "ficción sobre un país que no existe". En 1995 fundó una agencia de noticias independiente del gobierno cubano, denominada Cuba Press. En 2001 fue uno de los fundadores de la primera asociación de periodistas de Cuba independiente del gobierno.

En abril de 2003, Rivero fue condenado a 20 años de prisión, acusado de "realizar actividades subversivas encaminadas a afectar la independencia e integridad territorial de Cuba", escribir "contra el gobierno", haberse entrevistado con James Cason, un diplomático estadounidense, y haber organizado "reuniones subversivas" en su domicilio. Rivero pasó en la cárcel año y medio, con grave quebranto de su salud. En noviembre de 2004, debido a las presiones internacionales, fundamentalmente españolas, Rivero fue excarcelado, oficialmente tras serle aplicada la llamada "licencia extrapenal" por motivos de salud. Poco después, Rivero se trasladó a España con toda su familia.

En 2004, Rivero recibió el Premio Mundial de la Libertad de Prensa UNESCO/Guillermo Cano. La Federación Latinoamericana de Periodistas, que incluye entre sus miembros al organismo estatal que agrupa a los peridistas cubanos, Unión de Periodistas de Cuba, rechazó la concesión del premio a Raúl Rivero.

LA HABANA, TESTIMONIO 69
Los barcos entran al puerto de La Habana

como gigantes ciegos

tanteándole el alma a la bahía.
A bordo traen tractorescarros, maquinarias agrícolas

que horas después opera una muchacha en Camagüey

o un adolescente que abandonó su casa

que dejó la ciudad y se rompe las manos contra la tierra

porque el futuroel pueblola esperanza.

A bordo vienen los marinos

poseídos por sus antepasados

nuevos conquistadores

llenos de baratijas

radios portátiles, grabadoras sanyo, camisas y perfumes

a perderse en las calles del Vedado

a cambiarlas por la piel

por la noche

por la labor de Celestina que ejerce sin prejuicio

el maricón moderno.
Los grandes barcos entran al puerto de La Habana

con sus marinos y sus máquinas

como gigantes ciegos

tanteándole el alma a la bahía.

ODA A LA INTRIGA

Tengo para mis detractores y enemigos

estos versos que lleno de ternura.

Que lleno de ternura escribo para ellos

porque les agradezco

que en sus conciencias

hayan alojado un día mi sombra

hayan intrigado contra mí

y contra mis versos, mi vida y mis amores.

Reconozco la utilidad de esas anónimas

llamadas telefónicas

con las que arruinaron

mis matrimonios arruinados

porque así volví de pronto a la vida

a luchar por el amor auténtico

así lloré sobre mis cuartillas

y escribí versos que después fueron libros.

Así sufrí, sentí dolor y soledad

aprendí la lección del ser humano

y fue más intensa mi mirada al mundo.

Yo pagué mis intrigas

yo pagué nuestras amarguras

con la enorme felicidad de vivir

vivir, vivir.

Agradezco también a ustedes

que saquearon mis versos

y luego me detractaron en tontas reuniones literarias

trataron de borrar mi nombre o de olvidarlo

pero, gracias

porque de la esencia del odio del poeta mediocre

los verdaderos poetas escriben la alegría

del acto amoroso que es siempre un buen poema.

Para mis íntimos enemigos

que me abrazan en lugares públicos

en bares, fiestas, restaurantes

las alternativas de mi destino

gracias porque por ustedes he conocido

la mentira en persona

y eso es un privilegio.

También, amigas mías

os agradezco la promesa de amor eterno

porque duraron la eternidad que merecían.

En fin, convoco a todos

a que sigan así

que esa es la vida que ustedes se trazaron

y por vuestra amargura desolada

esa región desértica

está pasando siempre mi felicidad.

¡Adelante y gracias!

muchas gracias por estos otros versos

que mañana pagarán mis editores.

LIGERA LA CENIZA. CLARA LA ETERNIDAD

Paisaje que despierta

Las muchachas se irán

si por fin atardece.
El hombre del litro

y el sombrero

se va a quedar dormido

sobre el césped

soñando que se casa

con velo, de blanco

por la iglesiacon un joven

boxeador africano.
La dama sacará del cuadro

los seis perros

por la esquina derecha

superior donde aparece

la boca de una gruta.
Si ya el marido duerme

se callaron los perros

y las niñas se fueron

huyéndole a la noche

es fácil desnudarse

y esperar en el bosque

que descienda el pintor.

ALTA FIDELIDAD

Se librarán del dolor del gramófono

torturado por la fricción y las agujas.
Vivirán castos, ajenos al pecado

de cantar a capella y con hambre

en simulacros y bataclanes.
Los hombres que se quedan en casa

tarareando boleros

llegarán a la sabiduría.
Venturosa y serena

será para ellos y sus hijos esta vida.
Ligera la ceniza. Clara la eternidad.

CAMPOBLANCO

Habrá guerra

dijo la mujer

que decía la borra

de café turco.
Habrá oscuridad

encierro, cárcel

decía además

el mensaje disperso.
Váyase de Montenegro

urgente y vestido

con la ropa de gala

del bufón.
Esa noche en tren

y después en avión

de completo uniforme

viajé despavorido

a las fronteras del país

que dibujó la mancha

de café turco

al borde de la mesa.

LA CANCIÓN DEL PAVOR

Lo que he venido a buscar

Poesía a tu floresta

es un poco más de miedo.
¡Que iba yo a querer valor

o juventud para recuperar

lo que se fue

si después que se ha ido

es cuando es mío!
Necesito temor para mecerme.
Sustos para que me sean fieles

los andamios inquietud

para andar pávido y aprensivo

mis zonas de desastre.
Sé que en la extensión de tu palabra

puedo encontrar la cobardía

y usarla como un reloj de pulsera.
¡Cómo iba a pedirte compasión, Piadosa!
Pavor y alarma

reclama en tus dominios

quien procura vivir

y sabe los riesgos del coraje.
Dame entrada al terror

Poesía y a la inquietud

y al hielo con que el miedo congela.
Lo seguro y eterno es el temor.

MURALLAS

Se han reunido allá abajo.
Los pastorean desde motos oscuras

Que parecen bestias de los Montes Urales.
Quieren que nos mate el pánico

Pero Blanca y yo

Tenemos compromisos

Con otras agonías.

Mientras encienden las antorchas

Y ensamblan las catapultas

Le servimos una mesa de lujo

A los muertos de la familia

Y escribimos mensajes

A nuestros hijos que están lejos.
Ya empezaron los gritos de guerra

y una avanzada conquista la escalera.
El cañonazo de las nueve anuncia que cerraron la muralla

y se inicia la ofensiva final.
Esta noche es imposible

Dormir en intramuros.
Alabado sea el cimarrón

que descubrió la libertad en el monte.

SUITE DE LA MUERTE

I
Acaban de avisarme que he muerto.

Lo anunció entre líneas la prensa oficial.

Yo no esperaba morir este verano hermoso

de fin de siglo

pero los periódicos de mi país no mienten nunca

y por lo tanto es falso este latido del corazón

las pulsaciones, el aire que respiro.

Los recuerdos que tengo son, deben ser

el delirio final porque el Estado

no puede equivocarse en forma tan flagrante.

He muerto.

Yo mismo, que tengo sed y estoy triste

lo empiezo a comprender.

Y, que amo todavía

y que me asombro

y tengo miedo

estoy aprendiendo a morir por decreto.

Lento, obediente, con discreción,

sin un solo gesto de rabia

comienzo a parecerme a mi cadáver.

Para cumplir la orden con rigor

y no turbar el regocijo de mis verdugos

apago con espíritu de contingente

los signos vitales que persisten

porque quien ha seguido como un carnero

el monorritmo de la campana

y la voz del pastor

tiene que disponerse a morir

con sólo el relumbre del cuchillo.

Mamá ya lo sabe

y viene enseguida a cortarme las uñas

a ponerme un pañuelo con colonia

a convencer a Humberto

para que me recorte el pelo

demasiado largo,

demasiado blanco

demasiado tranquilo.

III

Es tan ciega la fey tan sorda

es tan absoluta la credibilidad

que las personas que me ven no me saludan

los que me escuchan no vuelven la cabeza

porque ya saben la noticia

y a los que visitan mi familia

yo les brindo café

y no lo agradecen

ni una frase cortés,

ni un elogio para el amargor

porque esta clase de fees,

además, muy desabrida.

Como se hizo público mi funeral

y mis pecados, mis aberraciones,

mis torvas alianzas

con el enemigo

mucha gente ha venido a mi casa

para ver misdespojos

y llevarse, si hubiere, la virtud o el amor.

Los he visto llegar a dar el pésame

mirando de reojo los muebles y el teléfono

añorando el abrigo, el calor de mi cama

de mendigos sentimentales

ayudando al Estado a clavar la tapa de mi ataúd.

He visto llorar a Cristina

estremecer el amor

y a Maria karla feliz

segura de que era otra trampa mía.

Soy testigo del entierro que me están haciendo.

Estuve alerta en el velorio

y anoté cada gesto y cada comentario

Lo he visto todo claro desde mi muerte.

Los estoy esperando.

PATRIA

Patria, tú me dolías y era como un beso

y una heridaasí de dulce

y hondo así de importable

y tierno ese dolor.

Yo te dolía

pero era ínfima mi punzada

sin dimensión para cambiar el viento

ni registro para llamar el agua

era un dolor de espinas enconadas

de agujas y alfileres

una molestia familiar, doméstica

aliviada con sal, tilos, caña santa

con ungüento mentol y una mentira.

Patria, yo me metí en tus llagas

y llevé la inocencia en ese viaje

convoqué una canción en tus tristezas

canté tus guerras y lloré mis muertos

exalté tus héroes y rimé tus palmas

describí tus paisajes con palabras

y amor y melodías

exageré tus ríos, magnifiqué los montes

te robé de otros mares y su salinidad.

Dije barrancos y honduras luminosas

manatí como un Dios desolado

serventías por si eran secos y angostos los caminos.

Nunca fuiste una extraña forastera

sino mi madre que se hacía más vieja

más pura y más cercana

mis hijas a quienes enseñé el espíritu

y la letra del Himno Nacional

y todo el color de la bandera

mi padre allá en tus jugos elementales.

Eres toda la hierba que he tocado

Y toda la tierra que me reclama

que en lo oscuro eres tú

porque eres todo

y todo eres cuando estoy ausente

y duermo en un hotel y tengo frío

y en tu difuso mapa de neblina

yo soy un niño que recita versos

mirando el sol desde tus fronteras.

Patria mía, eres un problema complejo

sobre el maruna islita que preven los manuales

y la geopolíticalas versiones de los mercaderes

que buscaban oro y descubrieron indios

que rastreaban plata y encontraron hombres.

Patria, tú me vivías

y yo era, soy seré el dueño de mi casa.

Te habitaba

te habito

vivo en ti

controvertida patria que denigran

nuestros pobres traidores

desde una micrófono

o una mecedora de mimbre

desde una infamia

o desde las planillas despiadadas

detrás de una calumnia

o detrás de un buró

desde la muerte o la arbitrariedad

en un reino suntuoso o un suntuoso reino.

Mujer que no apareces,

que no puedo tocar

no escuches sólo de la Patria el grito

y trae a mi vida

un corazón marcado como un as de corazón

para ganar todas las patrias del amor

Yo te soñaba, Cuba

para nacer aquí

y querría venir para tenerte

dejarte la canción y el olvido

de lo que fuimos siempre

cuando ya no dormías

serena y sumergida.

Yo sé escribir tu nombre

lo escribí sin saber que eras

toda esa inmensidad

que es este mundo.

Me lo dijo mi abuelo

que venía

de una laguna

donde se había

estrellado el cielo.

Te conozco, Patria

te conozco

y una definición insulsa

se parece a mi traje.

Yo te conozco

personalmente, digo

y es en la inmensidad de esta aventura

donde te puedo conocer.

Tierra que sufro

que nos sufrimos

y nos sufriremos.

La noche es nuestra

porque hemos surgido de la noche

y fuimos a tu luz

la incandescencia terrenalla luminosidad

que entregas a unos hijos

y a otros

para que al menos tengamos

la misma claridad

a la hora de vivir y de morir.

Ya los legítimos no podemos soportar

las sombras.

Patria,

todo esto es el amortú me dolías.

2009-11-25T12:13:00.000-08:00

EMILIO BALLAGAS

Emilio Ballagas nació en Ciudad de los Tinajones, Camagüey, Cuba, el 7 de noviembre de 1908, y falleció en La Habana, en 1954.

Obra del poeta. Júbilo y Fuga, pról. Juan Marinello, 2ª ed., Ed. Héroe, La Habana, 1931.

Cuaderno de poesía negra, Santa Clara, 1934.

Elegía sin nombre, La Habana, 1936.

Nocturno y elegía, La Habana, 1938.

Júbilo y fuga, Ed. Héroe, 2ª ed, La Habana, 1939.

Sabor eterno, Ed. Héroe, La Habana, 1939.

Nuestra Señora del Mar, Entrega de Fray Junípero, La Habana, 1943.

Décimas por el júbilo martiano en el Centenario del Apóstol José Martí, La Habana, 1953.

Obra poética de Emilio Ballagas, Ed. póstuma con un ensayo preliminar de Cintio Vitier, La Habana, 1955.Obra poética, Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1984.

Prosa. "Los movimientos literarios de vanguardia", en Cuadernos de la Universidad del Aire, 2do. curso, no. 24, La Habana, 1933.

"Pasión y muerte del futurismo", en Revista Cubana, vol. 1, no. 1, pp. 91-111, La Habana, enero de 1935.

"La poesía en mí", en Revista Cubana, vol. IX, no. 26, pp. 158-161, La Habana, agosto de 1937.

"Poesía negra liberada", en Revista de México, no. 18, México, 1937."Sergio Lifar, el hombre del espacio", en Lyceum, vol. III, no. 9-10, pp. 13-28, La Habana, marzo-junio 1938.

"Poesía negra española", en Carteles, año 22, no. 9, pp. 30, La Habana, 2 de marzo de 1941.

La herencia viva de Tagore, Ediciones Clavileño, La Habana, 1942.

"Situación de la poesía afroamericana", en Revista Cubana, vol. XXI, pp. 5-60, La Habana, enero-diciembre 1946.

"La poesía nueva", en Cuadernos de la Universidad del Aire, pp. 51-61, La Habana, septiembre, 1949.

"Ronsard, ni más ni menos", en Lyceum, vol. VII, No. 28, pp. 5-22, La Habana, noviembre 1951.

"Nota sobre Regino Pedroso", en Revista Cubana, pp. 83-85, vol. XXXI, núm. 1, La Habana, enero- marzo 1957.

Antologías. Antología de la poesía negra hispanoamericana, Madrid, 1935.

Mapa de la poesía negra americana, Buenos Aires, 1946.

Antologías. ARCOS, JORGE LUIS: Las palabras son islas. Panorama de la poesía cubana siglo xx (1900- 1998), pp. 85-93, Letras Cubanas, La Habana, 1999.

CAILLET BOIS, JULIO: Antología de la poesía hispanoamericana, pp. 1651-1661, Madrid, 1958. FEIJÓO, SAMUEL: La décima culta en Cuba; muestrario, pp. 316-323, Santa Clara, 1963. Sonetos en Cuba; selección, pp. 286-293, Santa Clara, 1964.

GUIRAO, RAMÓN: Órbita de la poesía afrocubana, 1928-37 (Antología), pp. 107-124, La Habana, 1938.

La poesía cubana en 1936. Prólogo y apéndice de Juan Ramón Jiménez; comentario final de José María Chacón y Calvo, pp. 22-25, La Habana, 1937.

Laurel, antología de la poesía moderna en lengua española, pp. 1069-1087, México, 1941.

LÓPEZ LEMUS, VIRGILIO: Doscientos años de poesía cubana (1790- 1990). Cien poemas antológicos, pp. 227- 236, Abril, 1999.

PANERO, LEOPOLDO: Antología de la poesía hispanoamericana, pp. 499-500, Madrid, 1944, tomo 2.

VITIER, CINTIO: Cincuenta años de poesía cubana (1902-1952), pp. 206-215; 240-244, La Habana, 1952.

COMPARSA HABANERA

La comparsa del farol(bamba uenibamba bó)

pasa tocando el tambor.¡Los diablitos de la sangrese encienden en ron y sol!
"Ahora verá como yo no yoro. (Jálame la calimbanyé...)

Y'orá verá como yombondombo. (Júlume la cumbumbanyé...)"
El santo se va subiendo cabalgando en el clamor.
"Emaforibia yambó. Uenibamba uenigó."

¡En los labios de caimito, los dientes blancos de anón!
La comparsa del farolronca que roncando va.

¡Ronca comparsa candonga que ronca en tambor se va!
Y... ¡Sube la loma!... y ¡dale al tambor!

Sudando los congos van tras el farol.
(Con cantos yorubas alzan el clamor.)

Resbalando en un patín de jabón sus piernas se mueven al vapor del ron.
Con plumas plumero de loro parlero se adorna la parda Fermina Quintero.

Con las verdes plumas del loro verdero. ¡Llorando la muerte de Papá Montero!
La comparsa del farol ronca que roncando va.

Ronca comparsa candonga bronca de la cañandonga...¡La conga ronca se va!
Se va la comparsa negra bajo el sol moviendo los hombros, bajando el clamor.

Y ¡sube la loma! (y baja el clamor. Pasa la comparsa mientras baja el sol.)
Los diablitos de la sangre se encienden de ron y sol.
Bailan las negras rumberas con candela en las caderas.

Abren sus anchas narices ventanas de par en par a un panorama sensual...
La conga ronca se va al compás del atabal...
¡Sube la loma, dale al tambor! Sudando los negros van tras el farol.

(Los congos dan vueltas y buscan el sol pero no lo encuentran porque ya bajó.)
La comparsa enciende su rojo farol con carbón de negros mojados en ron.

La comparsa negra meneándose va por la oscura Plaza de la Catedral.

La comparsa conga va con su clamor por la calle estrecha de San Juan de Dios.
"Apaga la vela que'l muelto se va. Amarra el pañuelo que lo atajo ya.
Y ¡enciende la vela que'l muelto salió! Enciende dos velas, ¡que tengo a Changó!"
La comparsa conga temblando salió de la calle estrecha de San Juan de Dios.

¡Clamor en la noche del ronco tambor!
Rembombiando viene, rembombiando va...La conga rembombarueda en el tambor.
La conga matonga sube su clamor ronda que rondando ¡ronca en el tambor!
En la oscura plaza del cielo rumbea la luna. Y sus anchas caderas menea.

Con su larga cola de blanco almidónva la luna con su bata de olán.

Por la oscura plaza de la noche va con una comparsa de estrellas detrás.
Y la mira el congo, negro maraquero: suena una maraca. ¡Y tira el sombrero !
Retumba la rumba, hierve la balumba
y con la calunga arrecia el furor.
Los gatos enarcan al cielo el mayido. Encrespan los perros sombríos ladridos.
Se asoman los muertos del cañaveral. En la noche se oyen cadenas rodar.

Rebrilla el relámpago como una navaja que a la noche conga la carne le raja.

Cencerros y grillos, güijes y lloronas: cadenas de ancestros... y...

¡Sube la loma! Barracones, tachos, sangre del batey mezclan su clamor en el guararey.
Con luz de cocuyos y helados aullidos anda por los techos el "ánima sola".

Detrás de una iglesia se pierde la ola de negros que zumban maruga en la rumba
Y apaga la vela. Y ¡enciende la vela! Sube el farol abaja el farol.
Con su larga cola la culebra va Con su larga cola muriéndose

va la negra comparsa del guaricandá.
La comparsa ronca perdiéndose va. ¡Qué lejos!.. lejana... muriéndose va.

Se apaga la vela; se hunde el tambor. ¡La comparsa conga desapareció!

DE OTRO MODO

Si en vez de ser así,si las cosas de espaldas (fijas desde los siglos)

se volviesen de frentey las cosas de frente (inmutables)

volviesen las espaldas, y lo diestro viniese a ser siniestro

y lo izquierdo derecho...¡No sé cómo decirlo!
Suéñalocon un sueño que está detrás del sueño,

un sueño no soñado todavía,

al que habría que ir, al que hay que ir

(¡No sé cómo decirlo!)

como arrancando mil velos de niebla

y al fin el mismo sueño fuese niebla.
De todos modos, suéñalo

en ese mundo, o en éste que nos cerca y nos apaga

donde las cosas son como son, o como dicen que son

o como dicen que debieran ser...

Vendríamos cantando por una misma senda

y yo abriría los brazosy tú abrirías los brazos

y nos alcanzaríamos.

Nuestras voces unidad rodarían

hechas un mismo eco.
Para vernos felices

se asomarían todas las estrellas.

Querría conocernos el arcoiris

palpándonos con todos sus colores

y se levantarían las rosas

para bañarse un poco en nuestra dicha...

(¡Si pudiera ser como es,o como no es... En absoluto diferente!)
Pero jamás,jamás¿ Sabes el tamaño de esta palabra:

Jamás?¿Conoces el sordo gris de esta piedra:Jamás?

¿Y el ruido que haceal caer para siempre en el vacío: Jamás?
No la pronuncies, déjamela.

(Cuando esté solo yo la diré en voz baja suavizada de llanto, así:

ELEGÍA DE MARÍA BELÉN CHACÓN

María Belén, María Belén,

María Belén. María Belén Chacón,

María Belén Chacón,

con tus nalgas en vaivén,

de Camagüey a Santiago,

de Santiago a Camagüey.
En el cielo de la rumba,

ya nunca habrá de alumbrar,

tu constelación de curvas.
¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón?

María Belén Chacón, María Belén Chacón...

¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón?
Ni fue ladrido ni uña, ni fue uña ni fue daño.

¡La plancha, de madrugada, fue quien te quemó el pulmón!

María Belén Chacón, María Belén Chacón...
Y luego, por la mañana, con la ropa, en la canasta,

se llevaron tu sandunga,tu sandunga y tu pulmón.
¡Que no baile nadie ahora!

¡Que no le arranque más pulgas el negro Andrés a su tres!
Y los chinos, que arman tánganas adentro de las maracas,

hagan un poco de paz. Besar la cruz de las claves.

(¡Líbranos de todo mal, Virgen de la Caridá!)
Ya no veré mis instintos en los espejos redondos

y alegres de tus dos nalgas.

Tu constelación de curvas ya no alumbrará jamás

el cielo de la sandunga.
María Belén Chacón, María Belén Chacón.

María Belén, María Belén:

con tus nalgas en vaivén, de Camagüey a Santiago...

De Santiago a Camagüey.

LA POESÍA EN MÍ

Yo no sé hasta qué punto tiene validez lo que el poeta pueda decir de su propio verso. El ojo como órgano en actividad, como ejercicio natural, se ignora a sí mismo. Vive sola., mente y es ojo en la medida que cumple su función de instrumento, su destino de darnos la visión de las cosas. y así, ,se cumple en la aprehensión del paisaje, en la captación de la luz y en el contraste de ésta con la sombra. No en vano, en lenguaje castizo, mirar es "catar", beber en luz el mundo circuandante. Como poeta tengo el deber, y el destino de ignorarme. Soy un instrumento, soy caña hueca, que apenas dispone de unos cuantos agujeros para graduar el hálito universal. Dispongo de unos cuantos colores puros o soy un prisma que echa a volar en siete canciones las secretas aves de la luz perfecta. Mi condición de instrumento y mi destino de ignorarme no excluyen la posibilidad de que el espíritu que me rige -para asumir una responsabilidad ante el Cosmos- procure afinar este instrumento hasta lograr darle las más variadas y ricas posibilidades de manifestar en sentido actual. la eternidad de la poesía. Pero esto pertenece ya al. orden de la intención. De facultad y de intención creo que está hecha la poesía.La poesía en mí no es un oficio ni un beneficio. Es una disciplina humilde, un hecho humano al que no puedo negarme, porque me llama con la más tierna de las voces, con una inconfundible voz suplicante e imperativa a la vez. Como poeta no me siento en modo alguno un ser excepcional y privilegiado. No soy más que un notario de mis propias emociones, y en este sentido hay que redimir esa expresión peyorativa de "notario poeta". Sólo que el poeta que da fe fiel de las emociones de su "yo" es algo más que un notario, es una aguja magnética que se mueve a la menor alteración, que oscila delicadamente para marcar de la manera más precisa y ajustada los más finos y varios matices del sentimiento. Eso quiere decir que ser poeta es vivir en el mundo y en el universo, en el tiempo y en la eternidad. y así el poeta no se queda en esa cosa estrecha y enfática que ha dado hoy en llamarse "ser humano", sino que es además de humano otras muchas cosas que andan por sobre lo humano. O que es humano por añadidura. Más claro aún: el que es capaz de impresionarse ante la fina arquitectura de la rosa ha de serlo de sufrir con más intensidad que otro hombre alguno la injusticia humana o la barbarie de una guerra egoísta. Yo voy' a lo mismo que proclaman )os hombres del énfasis y de la prioridad política, pero por un camino diferente: el camino que me traza mi condición de hombre cristiano y poeta con ansia totalitaria. Creo en Dios como creo en la Poesía, ya los científicos ya los racionalistas les digo que creo en Dios como ellos pueden creer en aquellas cosas que se manifiestan por la prueba, es decir, porque he realizado en mí la experiencia de Dios. Si no viviese sinceramente la catolicidad, creería también en la divinidad de Cristo; porque sé que en cada hombre existe la posibilidad de lo divino.En nada de lo que he dicho anteriormente existe disquisición ni fuga tangencia!-. Ser poeta comporta una actitud ante las cosas, una responsabilidad en todos los órdenes del vivir y del saber. Ser poeta es tomar antes de escribir una actitud vital. ¿Queréis ahora que precise más mi posición dentro de la poesía? Lo haré en unas pocas" palabras: "No quiero verso que juegue, ni verso que suene; quiero verso sufrido en la propia carne, que ande con pies de corcho, sin excluir los pies de plomo; pero esto último se refiere a la gravidez no a la resonancia."En poesía la fórmula ideal es el silencio de las raíces; la oscuridad ordenada, tan ordenada que se haga luz a la presencia del tacto. y la inclinada gravidez del fruto maduro. La existencia de estos factores ha de ser primero, deliberada, y luego espontánea, natural.Domesticar el vocablo hasta que diga aquello que la sensibilidad tiene en la punta de la lengua. Electricidad que ha de escaparse por. las puntas, no tan rápidamente que no pueda aprovecharse en una chispa que sea además la estrella geométrica, un polígono regular trazado matemáticamente.No fue siempre éste mi sentido de la poesía, ni lo es como cosa definitiva. Existe una marcha que podríamos llamar dialéctica si el vocablo no fuese tan sospechoso de lugar común hegeliano. Es cierto que en mi primer libro Júbilo y fuga hice puros juegos, gráciles arabescos de esos que no tocan al corazón ni tocan de él (véase el "Poema de la ele") .Después de esta etapa de realización jubilosa y de gimnasia intelectual que yo llamaría "los misterios gozosos de mi verso", ha venido una etapa de angustia en la que incluyo los poemas. "De otro modo" y "Elegía sin nombre", etapa que yo conozco íntima- mente por el nombre de "misterios dolorosos de mi poesía". Entre una etapa y otra, posteriormente a Júbilo y fuga y antes de escribir versos de individual angustia humana, hay poemas varios que pueden asimilarse al modo de expresión de Júbilo y fuga; una estación negra de mi poesía, cuyas realizaciones mejores a mi autojuicio son "Elegía de María Belén Chacón" y "Paisaje", incluidos en el Cuaderno de poesía negra. También he escrito poemas infantiles y poemas sociales de servicio. He dicho que el poeta se desconoce a sí mismo y es una aguja que registra y marca la gama de las emociones. De aquí esta variedad y esta aparente contradicción en lo que he producido hasta la fecha. y he hablado del ejercicio humilde de la poesía. Esto quiere decir que en este rosario de mi labor no espero el advenimiento de los "misterios gloriosos". Y basta por hoy, que ya he ofendido bastante al silencio.

VÍSPERA

Ya muestra en esperanza
el fruto cierto FRAY LUIS
Estarme aquí quieto,
germen de la canción
venidera-íntegro,
virgen, futuro.
Estarme dormido
-íntimo-
en tierno latir ausente
de onda presencia secreta.
Y éxtasis -alimento- de ignorarme
-ausente, puro-
nonnato de claridades
con la palabra inicial
y el dulce mañana intacto.

2009-11-15T12:29:00.000-08:00

KENY RUIZ

El poder de la palabra, las voces que murmuran el pasado cercano de nuestras intimidades, la riqueza espiritual que nos bendice con todas esas situaciones que se agolpan cumpliendo cada uno de los milagros que siempre hemos estado deseando. El brindis, la voz ligera, la copa de vino sobre la próxima primavera y ese oscuro invierno que no quiere terminar porque siempre nos esta acosando desde el árbol y sus raíces.

No hay espacio, el destino es esa huella que vamos dejando atrás de nuestras pisadas, atrás de nuestras lágrimas, de nuestras sonrisa, el destino es quien nos muestra la vereda por donde obtenemos la visión del mundo, esa visión que nos permite incrustar en un texto las alegorías que solo podríamos alcanzar con el lente de una cámara, pero el disparo de un flash lo puede oprimir cualquier mortal, disfrutar de la realidad, plasmarla y luego disfrutarla sin importar de que lado de la ciudad nos llega el viento es la bendición que Dios nos ofrece a muy pocos mortales, es la bendición para penetrar desde la humedad a las grietas de la ciudad y salir por la puerta donde el sol comienza a mostrarnos sus bostezos.

La palabra, el amor, la misma sintonía que nos envuelve en ese velo de misterio y pesadillas que pronto, bajo la luz de una palabra, se convertiran en un poema, en una prosa extraviada que llegara a los ojos de quienes aún creen en el hechizo de la espiritualidad

Julio Antonio Rodríguez Santana

EL SECRETO DE AMANDA

....Todos eran pobres de bienes materiales en ese barrio, con pobreza plasmada por siglos . Carencias disfrazadas de alegrías, risas heredadas y pegoteadas en la piel desde sus ancestros. Cualquier detalle hacía que los días eternos, se transformaran en fiestas de alegorías, en momentos mágicos de escenas surrealistas, similares a una mezcla de perfumes, y cuentos, con miles de risas y toneladas de melancolía. El día en que la anciana del barrio pasó a mejor vida, todos la acompañaron y junto a su ataúd, lloraron. Su sobrina la maquilló para que se viera bonita, iría tanta gente a ver a la Amandita que debía estar risueña, ella siempre reía a carcajadas y coleccionaba vinos, vinos añejos, de cartón, de botellas, de lo que fuera. Los coleccionaba, pero no le duraban, se los tomaba enteros, los compartía con las otras viejas y también con el cura, con los gitanos y los que llegaran. Ella entera, era una poesía, reía, e inventaba historias y olía siempre a cebolla, vino, y ajo, que era bueno para el carajo, eso decía. Vestía pobremente, y cantaba todo el día. Tenía un Cristo colonial en su patio, le había tejido una bufanda de lana café, un chaleco anaranjado, y unos pantalones blancos, no era bueno que "Tatita Dios ", pasara frío decía. La mirada de ese Cristo era demasiado real, sus ojos estaban complacidos de los cuidados de la anciana y nunca pasó frío. Un día....
(Extracto del libro "El secreto de Amanda". Autora Keny Ruiz.)

EL BARRIO DE LA VEGA

Glorioso barrio lleno de colores, olores, y ruidos, atractivamente peligroso, innumerable bullicio de todo tipo. Nuestra casa estaba en el segundo piso y se situaba en una bulliciosa esquina de la Calle Avenida La Paz con Artesanos. Este departamento era inmenso y antiguo, tenía un largo pasadizo, con ventanas en lo alto, y todo el día se escuchaba el quejido asqueroso de las hipócritas palomas que miraban como yo devoraba sentada en un pisito, los dos huevos a la copa que me daban todos los dias a las 12 A:M ....

Yo era niña, de 3 o 4 años y recorría toda la casa, sumergiéndome en la cantidad de cosas cautivadoras y mágicas que había en aquella casa. A los niños en el campo, les dan a comer todos los días 2 huevos a la copa, y son bastante pasivos y pajarones, creo que a mi me este alimento me hizo un efecto contrario, era demasiado vivaracha....

Mi mamá no me mandó al colegio hasta los 7 años, y aprendí a leer cómo a los 4, con una amiga de ella llamada Maruja. Yo al verla arrancaba, y de las mechas me sentaban a la mesa con la mirada vigilante de mi vieja, y la estoica paciencia de Maruja. Aprendí a leer rápidamente y comencé a devorar cuanto libro pillaba en mi casa, libros sagrados, filosóficos, de cuentos, recetas de cocina y los más entretenidos, libros pecaminosos, los cuales no entendí mucho, pero si, intuía que cuando creciera iba a conocer muchas cosas que me harían pasarlo bastante mejor que jugar con puras muñecas.

Mi padre era comerciante y al parecer coleccionista; en mi casa había una cantidad de botones que nadie puede imaginar; botones de trajes militares de todos los grados,de vestidos de fiestas, de uniformes, de carteras, de metal, de plástico, de madera, de vidrio, de tela, etc. todos ellos guardados cuidadosamente en cajitas apiladas una sobre la otra. Existían botellas de todas las formas, zapatos de todas las épocas y de diferentes tamaños, disfraces, pelucas, almanaques, colecciones de libros y enciclopedias maravillosas, un gran piano de cola, un viejito pascuero de vidrio, en cual siempre mi papá al llegar, lo llenaba de dulces y chocolates para que todos comiéramos; yo siempre me adelantaba y creo que hacía lesos a mis tres hermanos mayores; pienso que nunca supieron que mi viejo lo llenaba en sus llegadas bamboleantes de madrugada

Había una habitación única en mi mundo infantil, única, porque estaba llena de paquetes, eran seis columnas, con 4 filas de paquetes del mismo porte. Estos paquetes llegaban hasta el techo, y me permitían sumergirme dentro de ellos, sin que nunca se abrieran, nadaba y llegaba al techo a través de ellos, imaginando miles de aventuras, de repente me encontraba con Guatonito, mi hermano y también con Oscar, mi otro hermano más grande, nuestras narices se topaban, nos hacíamos guiños, y seguíamos en nuestro mágico periplo, era la pieza del planchado además. Un día navegabamos los tres entremedio de esos majestuosos paquetes, mi mamá planchaba tranquilamente las camisas de mi viejo, ella pensaba, planchaba y cantaba "qué bonito que cantaba la palomita en su nido, la palomita en su nido", de pronto el guatonito salió repentinamente de atrás de los paquetes amenazándola con una metralleta de mentira, mi vieja tenía 6 meses de embarazo y fue a dar al hospital de la impresión.

Nadie contó lo que sucedió, para proteger al guatonito, aunque Oscar mi hermano mayor siempre lo amenazaba, y yo obtenía lo que quería de el, a cambio de no contar lo que hizo. Un día aburrido de ser nuestro esclavo, el le contó a mi vieja, pero ella lo adoraba porque el guatonito era el ser más luminoso que tu te puedas imaginar. Era cariñoso, bonito, cantaba precioso y siempre hacía reir con tonteras qué sólo a el se le ocurrían. Yo tenía 2 madres, mi hermana Anamaría, llena de virtudes y talentos, intelectual y reservada, y mi vieja, absolutamente bipolar, gritona, creativa, apasionada, y pilar de nuestra familia. Mi barrio estaba rodeado por la feria más entretenida que tu te puedas imaginar: La Vega, allí se vendían todos los productos naturales, manzanas, tomates, melones, ajos, perejil, sandías, naranjas, chirimoyas, paltas, etc. En esa vega vivían y dormían toda clase de inimaginables personajes, que ya te contaré en un segundo capítulo, al frente estaba la Pérgola de las flores, con una variedad de hermosas y sensibles floristas que adornaban con sus flores y gritos todo el santo día. Cuando muere alguien famoso, ellas hasta el día de hoy, llenan el camino del fallecido sólo con pétalos de rosas y coloridas despedidas.

Y, como todos los barrios, se transformaba en la noche, sucedía una gran metamorfosis. Todos los sin casa, dormían allí, y las prostitutas que dormían durante el día, se acicalaban para alegrar la vida de los trabajadores de la Vega. Yo miraba este mundo adulto, subida arriba de un piso, y desde chica aprendí los garabatos más increíbles, y las palabras de seducción de las putas con sus futuros clientes, pero con dos madres rigurosas cómo yo tuve, nunca me atreví a repetir, por temor al castigo tremendo que me darían. Mi vieja no decía ni "poto", ni caca, si teníamos ganas de ir al baño debíamos decir: si era sólido "pom,pom", si era líquido"pis". ¡¡¡Qué tremendo y yo manejaba más de 100 palabras de grueso calibre a mi tierna edad no poder decirlas era una gran penitencia y casi termino por enfermarme mi hermana Anamaría tocaba el piano cómo una diosa, mi hermano Oscar el acordeón, y guatonito el clarinete, cuando tocaban, el barrio entero se llenaba de sus lindas melodías, y se iban de gira con el alemán Himmer, qué era muy simpático y también me grababa mis canciones de niña, en el tiempo que no existían ni siquiera los cassettes.
En este barrio tuve mi primer contacto con la pobreza despiadada de los sin casa, mendigos y putas. También conocí a los surrealistas charlatanes que vendían y engañaban a los más ingenuos. Conocí la vida, con ojos infantiles y todo era mágico y bello, especialmente mi linda familia, que ya no está, de los ocho que eramos, sólo quedamos 5, y muy alejados geográfica y afectivamente, esto es así no mas, nada que hacer...

En esta casa viví hasta los 7 años, y también vivía una mujer madura, que cocía en una máquina, ella era tía Amanda, hermana de papá, era la mujer más mala y terrible que tu te puedas imaginar, nunca salía de su habitación, era mala y sucia decía mi madre. Yo tenía prohibido entrar a su pieza; un día entré y mi vida se transformó en una fiesta; corríamos por los rieles del tren, y nos subíamos imaginándonos que ella era la maquinista y yo la pasajera, mi mamá no la quería, porque ocultaba los continuos deslices de mi seductor padre.
En fin, ahora este barrio está más moderno, siguen los mendigos y la magia no se pierde, pero donde estaba mi casa, hay un elegante edificio, y las putas ya no son putas, son travestis. Así es la vida....

MUJERES QUE CORREN COMO LOBOS

Había una vez un hombre que vivia cerca del volcán, en la zona de Llanquihue, en un hermoso pais llamado Chile. Se llamaba Alvaro y era muy guapo y encantador; Alvaro tenía mucho parecido con los lobos, era solitario, le gustaba cuidar de su manada y era muy intuitivo, inteligente y con gran sentido del humor; el buscaba apasionadamente una loba que lo acurrucara en las frías noches de invierno, que corriera cómo el lo hacía, que amara cómo el, que besara cómo el lo hacía, que fuera intrépida, justiciera y libre cómo el viento; el no lo era, lamentablemente Alvaro no era libre. Él vivía pero no vivía con su mujer, dificil explicar cómo era esto, pero de cierto, les digo que Alvaro, vivía atormentado por estar prisionero de una relación que tenía que mantener por las apariencias y tradiciones absurdas que se transmiten de generación en generación.
Alvaro y su mujer ya no se amaban, y ambos eran prisioneros de si mismos, vivían en la más tediosa de las relaciones, ella comía chocolates y miraba teve todo el día. Todos los días lo mismo, sus hijos se habían ido, uno a Nueva York, y la otra vivía en Francia.
Un día, Isidora su mujer, decidió dejar de ser víctima de su propio destino y de un día para otro, dejó de comer chocolates, se puso a dieta y comenzó a darse cuenta que estaba viva, qué sentía, qué aún podía intentar volver a ser feliz y no seguir viviendo esa vida junto a un hombre al cual ella no quería.

Cruzó la reja de su encierro y salió corriendo en busca de si misma y en la más absoluta libertad. Al otro lado la esperaba el mundo, la pasión, la aventura, la soledad, la esperanza, las risas, la independencia, la sensación de vértigo constante, el rechazo de otras mujeres qué la veían cómo amenaza, la esperaban todas menos el tedio, la mentira, el sentirse muerta cada día...
Alvaro quedó solo en aquella casa cargada de recuerdos, en esa casa dónde alguna vez amó, cuidó de sus hijos, y trabajó para tener más y cada día más.
Sintió un escalofrío en el cuerpo, y el corazón le latía demasiado fuerte, tan fuerte cómo sintió una vez de pequeño al perderse de mamá en un paseo, era una sensación de miedo inexplicable, que sin embargo era adrenalínicamente seductor.
Isidora se dedicó a trabajar y a concentrarse en lo que ella amaba, el paisajismo, el arte y la decoración. Dejó de sentirse culpable y se volcó a vivir, simplemente a vivir. Corría fuerte a pie pelado sobre la hierba mojada sintiendo el viento en su cara, respiraba libertad, y reía, reía cómo una niña.
Alvaro que era un hombre lobo solitario, sensible y protector, un día salió en busca de una compañera, no podía vivir sin sentir que a su lado no había nadie que lo acompañara en sus cacerías, y en su búsqueda constante de emociones, conoció a una loba, sensible, intuitiva y apasionada, que era tan loba cómo lo era era Isidora cuando se conocieron, y después de amarle con pasión y llenar el vacío existencial de su amado ocurrió lo inevitable, decidió salir a respirar aires con otros olores y con el correr de los años, también vivió la muerte del amor y cruzó el jardín, buscando diferentes jardines para cultivar y amar, y así pasó el tiempo.
Alvaro, cómo buen lobo, subió las montañas, y desde allí lloró, lloró tanto que decidió seguir siendo un eterno solitario porque descubrió que siempre habrá mujeres que corran con lobos y vivan cómo lobas, en una libertad deliciosa a veces, y quemante en otras, pero sin embargo son las únicas que el busca y seguirá buscando ...siempre.

2009-11-11T11:32:00.000-08:00

POEMAS DE RENE DAYRE

René Dayre Abella ( Banes,Cuba 1945 ) Poeta y narrador. Estudió Pedagogía y la ejerció en Cuba hasta su salida definitiva del país en 1980. De joven integró las Columnas Juveniles de Escritores y Artistas de Oriente, donde dió a conocer sus primeros intentos poéticos. Colabora en revistas y periódicos digitales e impresos. Tiene dos poemarios inéditos : Poesía Repartida y Poeta en la Luna de Cuba, así como un libro de relatos testimoniales La Piel de la Memoria . Actualmente trabaja en un poemario homoerótico : Alvenix, un ángel.

Sobre sus aficiones y su trabajo René se describe de esta manera en su perfil de Facebook:
Me afiiciono por la escritura desde muy joven, particularmente la poesía lírica y el relato testimonio. De joven integré la Columna Juvenil de Escritores y Artistas de Oriente, donde di a conocer mis primeros intentos. Actualmente colaboro con revistas y periódicos literarios digitales e impresos de Cuba, Venezuela, Argentina, Perú, España y los Estados Unidos. Soy miembro de la Red Mundial de Escritores en Español y una muestra de mi poética aparece en la Muestra de Poesía del Siglo Veintiuno de la Asociación Prometeo de Poesía de Madrid, España. El Diccionario de Escritores Holguineros recoge mi breve ficha biográfica. Desde el año 2003 formo parte del staff de Linden Lane Magazine, como assistant editor. Soy miembro, además, de la Sociedad Peruana de Poetas. Mantengo inéditos los poemarios Poesía Repartida, Golpes en la Pared, Poeta en la Luna de Cuba y Alvenix, un ángel, el cual recoge mis intentos de poesía homoerótica. Así como La Piel de la Memoria, libro de relatos testimoniales.

ALVENIX, UN ANGEL

Bien, querido Marcus,

tú que hundes las narices

en arcaicos volúmenes de historias:

santos, mártires, ángeles,

tronos, principados y dominaciones,

¿has encontrado entre tus libros

a un ángel de cabello endrino,

ojos como ónix y boca bermeja?

No te obligo a creerme

pero en el espacio donde habito

deambula un ángel bello, humano.

Genitales al aire, falo sin mesura,

rostro terriblemente hermoso.

Así es Alvenix seráfico y luciferino,

muda esfinge

Tierno , dulce, compasivo,

perdido en laberintos,

la mirada fustiga implacable.

Mi ángel perverso me domina.

BREVE ODA A TU CUERPO

Para Avenix, Adonis de sangre

La desnudez tendida

se revuelca.

Mi piel te roza

y tus manos buscan el dialogo.

Exploro tu geografía con mi lengua ávida

me detengo en tu rosa exuberante

húmeda al tacto

lista para el venablo de mi lengua.

Qué maravilla la escultura de tu cuerpo

David de carne y sangre

Nunca de piedra.

CARMINA

A Carmín, quien dejó su sillón y voló a pintar rostros de infinita ternura, más allá de esta vida.

Esta es la muchacha de rostro reposado

que se sienta en un sillón con doble ruedas

viendo pasar la vida por su lado.

Esta es la nueva pitonisa

que convierte su sillón en nuevo trípode

para gritar verdades y mentiras.

Esta es en fín, Carmín , quien rompió con la Poesía

pero que pinta cuadros al abstracto.

Que pinta orquídeas y pájaros sin ojos,

caballos que galopan desbocados

y además pinta plazas y muñecas.

Esta tremenda Carmina, pitonisa,

me grita con la voz casi apagada:"

quema la sombra de tu noche larga

y date al viento que llegó oportuno

para llevarte girando entre sus vuelos ".

ELEGIA COMPARTIDA

A la memoria de Ramiro Santos y Luis Muñoz, quienes junto a Josése marcharon a buscar un hogar en las estrellas.

Te llamaste José

y tuviste sueños de alcanzar algún día las estrellas.

De robarle a la noche algún secreto

para luego compartir tan sólo a medias.

Hoy ya no estás, José.

Te convirtieron en una anónima cifra:

¡ Otra víctima más de la pandemia !

¡ Del rechazo social !. ¡ Del abandono !

¡ Del odioso vivir con un estigma !.

La muerte al fin, José,

te vino a liberar de tanta mierda.

De no hablar de tu asunto a los muchachos.

Ni al vecino de junto, ni a la abuela.

- ya está vieja la pobre y no comprende -

De la uña de gato y los menjunjes.

De las células T.

De aquel conteo que esperabas con ansias, impaciente.

Del crixiván tomado a media tarde.

Del difortí y de otras tantas porquerías.

De morirte de a poco, despacito.

en una angustia larga, inenarrable.

¡ Libre por fin, José,

tú te marchaste a jugar por ahí

con las estrellas !

FRAGMENTOS DE UN SUEÑO

A Francisco Mir Mulet , in memoriam .

Te sueño en un oscuro camerino

donde los actores se visten y se desvisten .

Te arropas de azul como los arlequines picassianos

y me ofreces una flor .

Quizá la misma que pusiste en los labios de Dánae .

*Me desnudas con tu mirada aguda .

No hay nada que ocultar .

Te escurres por mis laberintos interiores

perdiéndote en mi yo .

¿ Qué tratas de insinuarme

desde ese otro lado de la vida ?

Tu flor , Paco ,se clava como un venablo

en mi desvelada soledad

y ya no hay modo de arrancármela .

LA NOSTALGIA

La nostalgia tiene el rostro lívido

y los labios calcinados.

La nostalgia mira siempre

con los ojos arañados.

La nostalgia es una loca atormentada.

La nostalgia es una sierpe

que se muerde la cola.

La nostalgia tiene color .

Un color dulce almibarado.

La nostalgia es una puta adorable

que se cuela cada noche por mi ventana

y me obliga a escribir largos poemas

o muy cortos y breves epigramas .

LA TRISTEZA

" Tu es inscrite dans les lignes du plafond... "

Paul Eluard

En un viejo sillón de mimbre

-- el favorito de Musulungo --

está sentada la tristeza.

Me deslumbra la belleza de su rostro.

Sobre todo sus ojos

que escrutan atrevidos

los rincones

y acaban posándose fijos en mí.

Me conmueve también su sonrisa,

nunca tan cerebral

como la que Leonardo le pintara a La Gioconda ,

pero apenas esbozada.
La tristeza es una frágil muñequita.

Es tan frágil que cuando la toco

se deshace tímida entre mis dedos.

2009-11-09T09:27:00.000-08:00

JORGE LUIS BORGES: 5 POEMAS

El 24 de agosto de 1899, a los ocho meses de gestación, nace en Buenos Aires Jorge Luis Borges en casa de Isidoro Acevedo, su abuelo paterno. Es bilingüe desde su infancia y aprenderá a leer en inglés antes que en castellano por influencia de su abuela materna de origen inglés.

Georgie, como es llamado en casa, tenía apenas seis años cuando dijo a su padre que quería ser escritor. A los siete años escribe en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, La visera fatal, inspirado en un episodio del Quijote; a los nueve traduce del inglés "El príncipe feliz" de Oscar Wilde.
En 1914, y debido a su ceguera casi total, el padre se jubila y decide pasar una temporada con la familia en Europa. Debido a la guerra, se instalan en Ginebra donde Gerorgie escribirá algunos poemas en francés mientras estudia el bachillerato (1914-1918). Su primera publicación registrada es una reseña de tres libros españoles escrita en francés para ser publicada en un periódico ginebrino. Pronto empezará a publicar poemas y manifiestos en la prensa literaria de España, donde reside desde 1919 hasta 1921, año en que los Borges regresan a Buenos Aires. El joven poeta redescubre su ciudad natal, sobre todo los suburbios del Sur, poblados de compadritos. Empieza a escribir poemas sobre este descubrimiento, publicando su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires (1923). Instalado definitivamente en su ciudad natal a partir de 1924, publicará algunas revistas literarias y con dos libros más, Luna de enfrente e Inquisiciones, establecerá ya en 1925 su reputación de jefe de la más joven vanguardia.

En los treinta años siguientes, Georgie se transforma en Borges; es decir: en uno de los más brillantes y más polémicos escritores de nuestra América. Cansado del ultraísmo (escuela experimental de poesía que se desarrolló a partir del cubismo y futurismo) que él mismo había traído de España, intenta fundar un nuevo tipo de regionalismo, enraizado en una perspectiva metafísica de la realidad. Escribe cuentos y poemas sobre el suburbio porteño, sobre el tango, sobre fatales peleas de cuchillo ("Hombre de la esquina rosada","El Puñal". Pronto se cansará también de este ismo y empezará a especular por escrito sobre la narrativa fantástica o mágica, hasta punto de producir durante dos décadas, 1930-1950, algunas de las más extraordinarias ficciones de este siglo (Historia universal de la infamia,1935; Ficciones, 1935-1944; El Aleph, 1949; entre otros).

En 1961 comparte con Samuel Beckett el Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores, y que será el comienzo de su reputación en todo el mundo occidental. Recibirá luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la Insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico y el Premio Cervantes, entre otros numerosísimos premios y títulos.

Una encuesta mundial publicada en 1970 por el Corriere della Sera revela que Borges obtiene allí más votos como candidato al Premio Nobel que Solzhenitsyn, a quien la Academia Sueca distinguirá ese año.

El 27 de Marzo de 1983 publica en el diario La Nación de Buenos Aires el relato "Agosto 25, 1983", en que profetiza su suicidio para esa fecha exacta. Preguntado tiempo más tarde sobre por qué no se había suicidado en la fecha anunciada, contesta lisamente: "Por cobardía". Ese mismo año la Academia sueca otorga el Premio Nobel a William Golding; uno de los académicos denuncia la mediocridad de la elección. Todos siguen preguntándose por qué Borges es sistemáticamente soslayado. El premio a Golding parece dar la razón a los que dudan de que los académicos suecos sepan realmente leer.

Jorge Luis Borges murió en Ginebra el 14 de junio de 1986.

ANTELACION DEL AMOR

Ni la intimidad de tu frente clara
como una fiesta ni la privanza de tu cuerpo,
aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida
situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha
en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida
que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo sin el amor, sin mí.

A UN GATO

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna,
esa pantera que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto divino,
te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende
a la morosa caricia de mi mano.
Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás.
Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño.

ARTE POETICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia
es otro sueño que sueña no soñar
y que la muerte que teme nuestra carne
es esa muerte de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre
y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música,
un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño,
en el ocaso un triste oro,
tal es la poesía que es inmortal y pobre.
La poesía vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes
una cara nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde.
El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable que pasa
y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante,
que es el mismo y es otro, como el río interminable.

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido,
iguales a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible,
sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

EL ENAMORADO

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado
fueron Persépolis y Roma
y que una arena sutil
midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira de la epopeya
y los pesados mares que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros.
Es mentira. Sólo tú eres. Tú,
mi desventura y mi ventura,

inagotable y pura.

2009-11-08T12:56:00.000-08:00

CHELY LIMA: POEMAS

Narradora, poeta, dramaturga, fotógrafa y guionista. Ha publicado más de 20 libros de novela, cuento y poesía en Cuba, México, Ecuador, Venezuela y Colombia. Cinéfila y lectora impenitente. Fuera de su país de origen, ha vivido en las ciudades de Quito y Guayaquil, siente debilidad por Bogotá, pasó cuatro gloriosos años en Buenos Aires, y dos años mágicos entre Berkeley y San Francisco. En la actualidad vive en Miami y en la luna (como siempre).

Francotirador en la niebla

Disparo a ciegas,
a tumbos por el rumbo de la última confluencia.
Disparo de soldado herido
que se mantiene en pie por pura obstinación.
Disparo ráfagas que van a incrustarse
en mi cabeza sin sosiego.
Disparo ráfagas que me vacían el pecho.
Vuelo, disparo.
Doy vueltas sobre mí mismo,
sin dejar de apretar el gatillo,
por más que no sé dónde se esconde
el enemigo que tiene mi rostro.
El que soy yo y viene dispuesto a liquidarme.
Tanteo ramas, rocas cubiertas por el musgo,
hilos de aguaque fluye en el silencio
de lo que nunca ha sido contemplado.
Adivino paisajes de helechos gigantescos,
huellas de manos ennegrecidas por el humo,
huellas de francotiradores que se restriegan los ojos
en un esfuerzo inútil por ver adónde va el camino,
las piedras para tropezar, los atajos, los escollos,
la criatura herida que me espera en algún punto.

Nunca digas nunca

Porque en un momento
puedes hallarte ahí
donde no quieres,
sosteniendo tu ala herida.
Mejor no juzgues a tu prójimo.
Mejor no hables
de lo que no debió ser.
Mejor no hables.
Tempestad de alas heridas en la calle.
Batiendo en cualquier calle del mundo,
en todas las calles.
Alas heridas que tapizan el suelo
con sus plumas ensangrentadas.
Esos ojos que te miran con espanto son tus ojos.
Ala herida.
Ojos de verdugo,
ojos de víctima,
ojos de juez,
ojos de fugitivo…
Ala quebrada en pedazos,
huesitos partidos,
el dolor punzante en la memoria.
Malo, bueno: nada somos.
Huesitos machacados
bajo el plumón tierno.
Ala herida

Previa

Yo soy todo cuanto existe.
Yo soy el que soy y no soy nada
al mismo tiempo.
Soy un soplo,
soy un silbido agudo entre los labios de Dios.
Soy Su aliento que traspasa las membranas del cosmos.
Soy todos los que me antecedieron
y ninguno de los que vendrán.
Yo soy Aquello que hereda.
Todo cuanto fueron, todo cuanto no será.
Y estoy diciendo una oración antes de entrar en el combate.
Por ti, por mí, por nuestro reencuentro.
Por nuestro reencuentro, pez que se repite,
hijo de la luna,
carne de sol,
sangre mía,
cordero que fue sacrificado.
Yo nombro sin nombrarlos a mis antepasados.
Uno a uno, que me asistan: Abuelos sin rostro.
Abuelas cuyos vientres fértiles
se confunden con el vientre de la tierra.
Padres míos. Madres mías.
Abuelos: reconstruyan sus huesos
y levántense por mí sosteniendo el fuego del lagarto.
Abuelas: acudan con sus cuencos de agua sagrada
para rociar el polvo.
Yo pido ayuda al ángel que me guarda.
Por la cruz de elementos.
Por la cruz pintada sobre mi corazón
y por la que tengo grabada en el rostro,
yo clamo por ti, Mumiah, desde el fondo del pozo,
a que vengas a ayudarme con tu lanza.
Mírame entrar a la batalla,
León, hermano mío,
con el cuerpo desnudo y sin defensa.
Recién abierto,
deslumbrado por un sol que aún no existe,
mi tercer ojo parpadea en mitad de la frente.

Imágenes

Mi infancia huele a pan recién horneado,a sahumerios de alumbre y a picuala.Ícaro fui: cargué sobre las alasUn gallo muerto y un beso asesinado…
Alberto Serret

Ícaro
Una mariposa posada en un espejo
no sabe que es una doble mariposa.
Sus patas se asientan sobre las patas
de la mariposa que está del otro lado.
Pero no puede ver que el movimiento levísimo
de sus alas se repite más allá del cristal.
Una mariposa que se multiplica
sobre la superficie de agua congelada del espejo
es ella misma y es la otra.
Es dos en una.
Pegados. Mariposas siamesas.
Una costura invisible nos une en la línea del espejo,
el nítido horizonte que divide un lado y otro.
Somos el mismo tú y yo.
Mariposas plantadas sobre el espejo.
Mariposas en vuelo a través del espejo del aire.
Mariposas con algo más que cera afirmando sus alas
al cuerpo menudo y movedizo.
Ya no más Ícaro: mariposas.

Dionisos

Él anuncia que vendrá
y que ya nada volverá a ser como antes.
Él promete que lo veré a danzar a mi alrededor,
con su cuerpo machihembrado,
con sus ojos de pájaro y su lengua escindida.
El Hombre Serpiente.
Aquel que se adentra en mi boca
para morderme y pasarme su veneno.
El que plantó en mi cabeza las imágenes del mapa
de esa comarca que no existe más que del Otro Lado.
El que es agua y aire y fuego y tierra.
El que se curva para chupar su propio falo.
El insaciable.
El que mueve las caderas como una hembra.
El que avanza con la fuerza de una flecha
para clavarse en el centro mismo de la diana.
El que es Hijo y Amante y Maestro al mismo tiempo.
El Hombre Mariposa.
Aquel que cantaba en las madrugadas de mi infancia
para poner humedad en el dedo con que bajé por mi vientre
a la hora en que dormían los adultos.
El que te aplasta el corazón con una mano
y con la otra lo empapa de su propia sangre para curarlo.
El que te viste con todos los colores del arcoiris.
El que conoce los secretos del camino subterráneo.
El que desciende y el que vuela.
El favorito del Padre:
Aquel que vive a su diestra y es acariciado.
El favorito de la Madre:
Aquel que se alimenta de sus pechos y de su boca.
Aquel que jamás duerme.
El que te habla desde el silencio
y te hace caminar cuando estás tendido.
El que te puede llevar por un paisaje donde el sol
ya no se pone nunca
y al mismo tiempo nunca deja de ser noche estrellada.
Él promete que vendrá y que ya
nada volverá a ser como antes.

2009-11-05T10:29:00.000-08:00

SILVIA MARIA RIVERO: EL OJO DETRÁS DEL LENTE

El ojo detrás del lente. La voz que describe el rostro captado en ese instante donde la luz queda atrapada en un fotograma, en esa vocación donde los colores se convierten en una imagen, en una sola frase escrita con rostro y llegas la tomas con tu deseo, conviertes el humo en un gesto, el paso del tiempo en un fragmento atrapado por tu instinto y quedas extasiada, complacida por ese deseo infinito de dibujar la naturaleza, por esa estrofa de tu corazón que fue escrita hace mucho tiempo y que ya desapareció, intentas revivirla, buscas desesperada ese silencio que te fue negado y comprendes que ya no puedes habitar en ese pasado, que ya no debes seguir transitando las calles de esa ciudad abandonada y tomas el camino, descubres nuevos fragmentos del tiempo, descubres que un nuevo comienzo es la solución, que escribir los paisajes con tu cámara es la puerta de acceso a esa nueva ciudad donde intentas fundar la felicidad.

El ojo detrás del lente. El destino que está de fiesta por un nuevo aniversario, la palabra que nace desde la profundidad de tu alma, el destino que comienza a renacer después del invierno, largo y quedo, esa sonrisa que convierte el amanecer en un paisaje de esperanzas...

SLY EYE STUDIOS